O PreDatado

Humor vermelho e verde - Estou a deixar crescer a barba. Só a corto quando o Prof. Carlos Queiroz qualificar uma selecção, a nossa ou outra qualquer, para uma fase final de um campeonato do mundo.

Humor negro - Foram espalhados no Algarve milhares de fotos de Madeleine McCann. Parece que os promotores vão ser processados por plágio pelo Cardeal D. Henrique que fez o mesmo quando do desaparecimento de D. Sebastião em Alcácer Quibir.

Humor cor-de-rosa – Andam alguns jornais a dizer que há magistrados a serem pressionados para que se arquive o caso FreePort. Assim tipo o efeito da rosa mas não na Caras nem na Lux.

Humor a preto e branco - Em Barcelos um estudante universitário que parece que também é guardador de vacas e uma estudante universitária que não adjectivo nem insinuo acertaram no euromilhões num boletim introduzido a meias. Tiveram uma grande vaca porque aquilo é quase impossível de acertar. Eles é que parece que se desacertaram, acabaram o namoro e andam às marradas por causa da massa. Coisas de vaquinhas.

Humor verde alface - Os gestores do BCP vão passar a ganhar muito menos do que ganhavam. Por causa da crise vão deixar de ter ordenados multi-milionários para passarem apenas a ter ordenados milionários. Pobrezinhos!

Humor azul passarinho: twitter. Aqui: http://twitter.com/PreDatado

Humor mulato – Hoje, uns dias atrasado mas mais vale tarde do que nunca, comprei a Edição nº1 da Playboy de Portugal. A Mónica descascada, mais silicone menos silicone, é de pôr os cabelinhos em pé. Ao Rubim, claro, que aos outros é capaz de não ser só os cabelos.

Branco humor que é como quem diz… ‘Às terças…’

De luz, alva cor se ilumina
Teu corpo nu a cuja neve causa inveja,
Que tentas encobrir pela cortina
Que de diáfana nada cobre que eu não veja.

E de pudor sorris, de mim desvias
Teu olhar e um rubor de envergonhada
Cobre teu rosto e eu te lanço, “São manias” ,
Findando o jogo em sonora gargalhada.


Foto PreDatado 2009– Uma foto a cores

Vai-te embora passarinho
Deixa a baga do loureiro
Deixa dormir a menina
Que vai no sono primeiro

Que vai no sono primeiro
Que vai no primeiro sono
Deixa dormir a menina
Que a menina já tem dono.

Passar alguns dias no recôndito do “meu” Alentejo é como que um recarregar de baterias sem consumo energético. É só respirar o ar (ainda) puro e já está! Sem mais nenhuma necessidade. Bom não é absolutamente verdade. Há sempre a necessidade de comer bem e de ouvir o cante alentejano.

O patrão mandou-me embora
Mas não foi por roubar nada
Foi por molhar a caneta
No tinteiro da criada.


Foto: PreDatado 2009, o céu da minha rua

No silêncio. Um fogão de lenha a crepitar de onde se vislumbra uma pequena cortina de fumo a sair de uma panela de ferro meio escurecida. Numa mesa de tosca madeira, um marcador em linho já esgaçado. Um cesto com um pão partido e outro inteiro, dois copos ainda sujos de vinho. Uma garrafa de vidro branco meio cheia. Dois bancos, tão toscos como a tosca mesa de madeira no chão, meio desarrumados, indiciando que há pouco alguém os abandonou. Ao fundo da sala à direita, na penumbra da casa apenas alumiada aqui e além pelas pequenas línguas de labareda que teimam em se levantar das chapotas de azinho que ardem na lareira, uma cama. Parece descortinar-se um vulto mas não é certo que alguém ali esteja encostado. Do lado esquerdo da parede do fundo, uma porta em madeira verde escura, tanto quanto é possível descortinar a cor na semi-obscuridade da divisão, parece dar para um jardim. Mais perto da lareira, um gato preto e branco dorme enroscado em si mesmo.

Dois pequenos toques na porta quebram por instantes o silêncio do cenário. Depois duas palmadas de mão aberta fazem tremer ligeiramente a mesa onde se ouviu tiritar um copo contra a garrafa. O gato acordou. Finalmente uma sequência de pancadas, quase como que de aflição fazem até estremecer o palco.

Palco? Eu disse palco? Isto é o cenário para uma peça? Sendo assim terei de deixar a narrativa por aqui.

Ao palco quem é de palco.


PS. A foto que hoje exponho é do próprio PreDatado há quase 30 anos atrás numa das suas incursões em Café-Concerto. Achei engraçado colocar aqui nesta ligeira homenagem ao Dia Mundial do Teatro. Os restantes elementos da fotografia foram apagados para reserva da privacidade.

Por detrás da porta do escritório tinha pendurado um pequeno cesto de minibasket e um caixote de lixo. Durante as manhãs dormia. As noites eram para escrever, as tardes para ler. Olhava para folhas de papel A4 em cima da mesa quase sem movimentar a cabeça. Alguém defronte dele, se lhe atentasse no rosto, veria um par de olhos em movimentos lentos da esquerda para a direita e rápidos da direita para a esquerda. Lia. Depois amarrotava a folha, fazia uma bola e jogava-a contra a tabela. Seguia lhe o percurso para ver se encestava. Eram mais as bolas de papel no chão do que no pequeno caixote de lixo. Folha a folha, a resma foi-se-lhe desaparecendo de cima da mesa.

Entrou sem bater à porta. Entrava sempre sem bater à porta mas desta vez teve de fazer um movimento de encolhe-barriga para não ser atingida por uma bola de papel. Sentou-se na cadeira em frente à secretária de mogno e arreou o pires. Trazia-lhe um cafezinho, como fazia todas as tardes, pontualmente às três e meia. Jorge tinha-se acostumado a um blend de arábica e robusta que lhe era preparado na Pérola do Brasil, a loja do Sr. Anselmo. Depois fumava, tranquilamente, uma cigarrilha Guantanamera, a única do dia, enquanto saboreava um Remy Martin. Nunca mais de cinco centilitros. Jorge é calmo, simples e metódico. Ela esperava sempre pelo final.

Eduarda era metódica também e sofisticada. Por isso despia o blazer com requinte e colocava-o, direito, nas costas da cadeira. A saia tomaria, seguindo uma norma mentalmente estabelecida, o mesmo destino. Sentava-se-lhe no colo para que fosse Jorge a desapertar-lhe a blusa enquanto se beijavam. Ele retirou os óculos e beijou-lhe o pescoço. Eduarda começava a cerrar os olhos e a deixar cair a cabeça quando reparou que da pressuposta resma apenas restavam meia dúzia de folhas. Sentiu um arrepio gelado na espinha e cometeu um imperdoável deslize. Fugiu à norma. Com a voz lânguida do prazer que começava a sentir sussurrou-lhe ao ouvido questionando-o, O Livro? Jorge perdeu a tesão.

Recado. Para o puto que fez uma ultrapassagem, ao volante de um cabriolet verde alface, hoje cerca das 15 horas na Rua do Trevo em Corroios (só não escarrapacho aqui a matrícula porque nem tive tempo de a ver), a alta velocidade, mesmo em frente ao jardim-de-infância e que me fez subir o passeio, eu que vinha em sentido contrário, para que não chocássemos de frente. Pareces ser um gajo de tomates, oh meu! Vê lá se não bates com os cornos numa esquina próxima que isso de alface e tomates ainda pode dar uma grande salada.

Sem exagero sei de cor mais de mil anedotas. Só de padres contabilizo 37 e do menino Carlinhos 71. Se o meu blog fosse de anedotas alimentar-se-ia mais uns três anos sozinho.

Sem exagero, desculpem repetir-me, tiro mais de mil fotos por mês. Tiro de patos e de andorinhas, de aranhas e estevas, de amendoeiras em flor e em fruto com certeza. E alguns retratos também. E até ao Cristo-Rei! Se o meu blog fosse de fotografia alimentar-se-ia mais de dez anos de imagens.

Sem exagero (lá estou eu), há casos e factos políticos mais de mil em cada ano. E se não os houvesse pediria ao professor Marcelo para os criar. E com eles, discorrendo da esquerda para direita ou da direita para esquerda escreveria neste blog mais de 100 anos seguidos ou, se a tanto não me sorrisse a vida, tantos anos quantos os que Pacheco Pereira escrevesse.

Sem exagero, e agora é mesmo sem nenhum exagero, já escrevi mais de 100 poemas e os poetas verdadeiros, mais de mil e outros mil e, se bem contados mais mil lhes somarei. Se o meu blog fosse de poesia eu poderia alimentá-lo mais um ano, quiçá mais um e outro um se rimasse com atum!

Sem exagero já se marcaram de penaltis mil e de foras-de-jogo outros mil. De chicotadas mais mil e de jogadas boas nem tantas mas quase mil eu diria. Se o meu blog fosse de bola, redondos números, seriam mil anos de escrita sem parar.

Sem exagero vos digo e sabeis que eu vos não minto, só de felinos há quatro que me povoam os dias. De anfíbios outros dois e plantas há rosas, amores-perfeitos e coentros e outras de cujo nome se me escasseia a memória. Mais de mil não é certo mas muita história contaria e até pardais eu criei e a galinha “solipanta” e até o “pinto da bosta”.

Mas o meu blog não é isso e, sem exagero vos digo que o meu blog é de amor. E isso custa porque um amor como este não se alimenta de beijos, tão pouco de cartão Visa. É de letras e palavras e palavras feitas frases e frases feitas sentido. E isso custa. Sem exagero vos digo que este meu amor me cansa, mas a vós vos devo não me divorciar dele. Enquanto me lerem eu existo. Mais de mil dias e quase outros mil também. 1974 dias na vossa presença. E se não escrevo o número por extenso é porque 1974 é para mim, também, uma data de amor.

Foto PreDatado

Hoje é o Dia Mundial da Poesia. E por respeito aos poetas não poderia publicar um poema meu. Hoje é o dia deles.

O Melro

Está poisado no cedro e canta apenas
As penas e alegrias nupciais.
Amor e adeus. Encontro e despedida.
Por isso são de luto as suas penas
E o que ele diz está antes das vogais.
Onde o poeta falha ele não erra
Só ele sabe a sílaba proibida
Só ele canta o código da terra.

Manuel Alegre


Foto encontrada aqui

Melancia


Coloquei-te na mesa, e tu te abriste
Em racha de onde a pevide já espreita,
Tarda o tempo em que te vou comer.

Num ritual de preliminares feito,
Apalpo-te o bojo e oiço sons
Que de dentro emites, como queixa;
- e olhas-me o instrumento já em riste.
Mas antes que te prepare o fino leito
Admiro-te a pele (de vários tons)
E como que à espera de uma deixa
Coloquei-te na mesa, e tu te abriste.

Não estás intacta, dá para ver
Teu interior vermelho, reluzente.
A água que me escorre já da boca
Que de pecaminosa gula se deleita
Quer que avance sem mais tempo perder.
E prestes chegarei com ar demente
E mordo e chupo e lambo, à louca,
Em racha onde a pevide já espreita.

É agora. Meu desejo mais não espera,
Que de esperas poderá desesperar.
E apareces-me assim feita talhada,
E no centro um castelo de prazer
Da arte de cortar a linda esfera.
Melancia, que a sede faz matar
Como se fora sede saciada.
Tarda o tempo em que te vou comer.

O PreDatado©, in Frutas e outros comeres


PS. Reposte de outros tempos, do PreDatado e do ante-et-post só para vos ir abrindo o apetite para as frutas de Verão.

Foto encontrada em vários sites da net

Srª Drª Ana Jorge, digníssima Ministra da Saúde de Portugal, mandou-me dizer-lhe, uma amiga brasileira que muito estimo, que nem no serviço público de saúde no Brasil é assim. Isto porque esta minha amiga sempre me diz que o serviço público de saúde, lá no país dela, é muito ruim. Agora imagine a cara com que ela ficou quando eu lhe disse, que hoje mesmo tentei marcar uma consulta de dermatologia no Hospital Curry Cabral pelo telefone e a telefonista me mandou ir lá marcar aos balcões. Por acaso moro em Almada, nem é longe Srª Ministra, e sei onde fica o hospital, se não me engano. Mas vou gastar gasolina, perder tempo a arrumar o carro porque, uma vez que já pago o seu motorista, não tenho dinheiro para pagar a um outro motorista que faça isso por mim. E vou ajudar a baixar a produtividade do país, é claro. Mas isto é tudo tão simplex que eu até fico estupfactex.

O caminho era o do talho. Ia comprar uns lombinhos de porco que mandei cortar em pequenos troços. O objectivo era uma carne de porco à alentejana. Comprar no comércio local tem também do que se lhe diga. Nos grandes espaços temos estacionamento para os carros. Dei duas voltas ao quarteirão e por sorte encontrei um lugar quase à porta do café onde, depois das análises anuais e de rotina iria tomar o pequeno almoço. O puto*, não teria mais de cinco anos, baixou as calças e desatou a mijar contra a parede. A empregada do café, que estava à porta a fumar um cigarro, riu-se. Achou uma gracinha. A carne de porco era tenrinha, foi temperada com massa de pimentão, alho picado miudinho, uma folha de louro, uma ligeira pitada de flor de sal e vinho branco tendo ficado a marinar mais de duas horas. O resultado das análises só as saberei daqui a uma semana mas de um hematoma num dos braços não me livrei. Se me vissem a passear de manga curta neste doido calor de fim de inverno, alguém comentaria que seria da seringa. Da outra que não da das análises clínicas. A Anita descascou e cortou as batatas em cubos para fritar. As amêijoas, deliciosas, foram compradas no Pirata na Costa da Caparica, passe a publicidade, mas que é justo ser referido. Aliás, além da carne de porco à alentejana, abrimos com uma travessa de amêijoas à Bolhão Pato e de melão com presunto. A senhora que passeava o cãozinho nas traseiras, que arreiava um valente cocózinho no meio do caminho, nem se apercebeu que a minha filha tinha preparado uns maravilhosos daiquiris de morango. Nem vos conto para não ficarem com inveja. A Bimby, que é uma máquina que ainda não me acostumei a usar parece ser óptima para cocktails (para limonadas e picar gelo também, meninas da casa não me batam se é blasfémia). É óbvio que não convidei a senhora do cocózinho. Fiquei antes a descascar as frutas, o ananás, as maçãs, os kiwis, a laranja e a papaia. Os morangos já estavam lavadinhos e sem pé. Tudo a postos para uma maravilhosa sobremesa de fondue de chocolate. O barulho dos travões, lá fora, foi apenas a de um carro que, provavelmente, a mais de 50kms/h, teve de travar fundo para dar passagem a avozinha com o neto pela mão. Fora da passadeira. O vinho era alentejano. Claro!

PS. *Puto – em português de Portugal, criança. Para que os meus leitores brasileiros não confundam.
PPS. Em dois tempos. Cronologicamente falando. Não se fazem análises clínicas ao domingo sem ser nas urgências dos hospitais, salvo seja, como dizia a minha avó.
PPPS. O Schubert não come carne de porco. Nem ele, nem nenhum gato cá de casa. Parece que não têm enzimas digestivas para esse tipo de alimento. E foi por isso que o Schubert, desta vez, não teve nenhum protagonismo neste LTB. Dormiu enquanto comemos. Abençoado gatinho.

Foto: Anita Capote

Tenho andado distraído
E até muito pouco cuidado
Com viagens e passeios
E a ouvir cantar o fado
Tenho andado distraído
Aumentam os meus receios
De me ficar na caminhada
Da coisa pública sei nada
E pior, do futebol.
E mais não ponho no rol,
Como brócolos com pescada
Bebo tinto do barril
Aumentam os meus anseios.
Tenho andado distraído
Perdi alforge e cantil
E nem o baião do Brasil
Ou outro som tropical
Já me arrepia o pêlo.
E se não tenho cuidado
Com aquilo, coisa e tal
Ainda fico sem cabelo.
E se careca brancura
É já um rimar perdido
(A minha intenção é pura)
Tenho andado distraído.

E para findar esta cena
Cantemos em desgarrada
Este verso sem sentido
Só pra que ‘inda valha a pena
Toda esta trapalhada
D’ andar por aí, distraído.

Foto PreDatado, Março 2009

PS. Num post aqui atrasado escrevi colocava-mos em vez de colocavamos. Raramente cometo este erro, embora o encontre por aí amiude. Eu que sou demasiado crítico aos erros ortográficos não propositados ou provocados por falta ou troca de tecla, senti-me envergonhado. Fui, e bem, repreendido por duas atentas leitoras, a minha filha e a Karla que foram tão elegantes que mo fizeram em privado. A minha filha no MSN e a Karla por e-mail. Embora a repreensão tenha sido privada, como disse antes, o agradecimento é público. Fiquei foi, por enquanto e durante uns tempos, desarmado em relação aos "entretias" e aos "suponha-mos". Mas a sabática não durará muito. E não vos disse já que sou um má-língua?

"Mãos ao ar! Isto é um assalto!" , foi o grito/ordem que ouvi mal acabei de preencher a declaração de IRS.

Se desse prémio penso que conseguiria escrever pelo menos uns quinhentos twits por dia. O Paulo Querido ia ter que pedalar muito…

Ontem uma certa equipa de futebol fez-me relembrar os meus tempos de menino. Colocavamos as sacolas a fazer de balizas e era muda aos 6, acaba aos 12.

Parece que o Vale e Azevedo enganou a UNITA em 1 milhão de dólares. Eu acho que este rapazinho é um verdadeiro guerrilheiro.

Estive numa cidade, na semana passada, onde não consegui ver um único papel no chão. Confesso que até me deu náuseas.

Gosto de tomar banho de água quente em piscina ao ar livre, ao mesmo tempo que me neva na cabeça. Infelizmente foi uma experiência quase única para mim que vivo num país com Verão em Fevereiro. Mas é bem feito! Os suíços também não têm Costa da Caparica.

Por falar em Costa da Caparica, parece que a areia que lá foi colocada para “refazer” a praia já o mar a levou quase toda. Não era nada que até um leigo não esperasse. Mas há quem não saiba como gastar o dinheiro. Ou então sabem de mais.

Ontem andou por cá Sua Excelência o Presidente da República Popular de Angola. Consta que não se encontrou com Bob Geldorf.

Querem mais um twitzinho, querem? Então cá vai: hoje vou mandar imprimir umas fotos digitais em papel. Eu tenho tiques de saudosista.

Se alguém que saiba alemão passar por aqui, deixe-me nos comentários, p.f., qual a diferença entre ausgang e ausfahrt. Fahrretei-me de ver as duas e era sempre para sair.

Carpe (o resto do) Diem!

Foto PreDatado, Março 2009

Eu bem sei que as minhas amigas leitoras do PreDatado e os meus amigos leitores, também, estavam cheiinhos de saudades minhas. Não mais do que o Schubert, só visto porque contado não tem piada, mas o meu gato Schubert desde a hora que cheguei até agora ainda não me largou nem por um minuto. Está com medo que o dono parta de novo e que depois não haja posts para ninguém. Também eu tive saudades vossas porque além das melhores e dos melhores comentadores do mundo, lêem o meu blog, poucos é verdade, mas sem dúvida as e os melhores leitores do mundo. E saber isso dá cá uma saudade de tê-los perto de mim... É claro que não vão pensar que aqui venha detalhar todos os pormenores (passe o pleonasmo) da minha viagem, mas um ou outro será de vez em quando referido. Nada de coisas em catadupa e se o fizer será a talhe de foice. E, já agora, a primeira que vou fazer hoje é sobre o clima (sempre ouvi dizer que quem não sabe do que há-de falar – neste caso escrever – fala do clima). Dia 1º, chuva, máxima 5ºC, dia 2º neve, máxima 0ºC, dia 3º sol, lindo, radioso, máxima 10ºC, dia 4º sol, nuvens, chuva, máxima 8ºC, dia 5º granizo, chuva, neve, chuva, sol, máxima 3ºC e hoje aqui na minha terrinha já tive o termómetro a chegar aos 25 graus centígrados em pleno inverno. Se eu fosse má-língua dizia já que o facto de não termos invernos como deve ser é culpa do governo. Como não sou, digo que é do Quique Flores. A gente não consegue ganhar por mais do que uma bola de diferença, não? Nem à Naval? Já não há Benficas com antigamente.

Foto PreDatado, Março 2009

Eu não sou uma pessoa de muitas certezas. Tenho várias dúvidas e construo o meu conhecimento essencialmente sobre as dúvidas que tenho (tive). Mas entre as poucas certezas que tenho há duas que são quase irrefutáveis. Reparem que eu disse quase e já saberão porquê. A primeira certeza, quase, quase de La Palice é que esta terça feira eu não escrevi (publiquei) nenhum poema. Se em algum blog, eu creio que sim, terá aparecido algum poema ou ele não é meu ou foi copiado de algum mais antigo. Hoje não houve poema no PreDatado.
A segunda certeza é que a esta hora, no hemisfério norte, no fuso horário em que se encontra Lisboa não é muito habitual se estar a comer sopa. Eu digo talvez (não digo, mas quero dizer), porque toda a gente sabe, que quando vamos aos fados ou a uma festa mais castiça, chega a uma da manhã e lá vem o inevitável caldo verde. E porque é que eu vim aqui a esta hora falar sobre sopas. Porque de quinta-feira em diante até ao próximo dia 11 (alguma probabilidade de 10 à noite) eu não virei à blogosfera para escrever ou ler blogs dos meus amigos e das minhas amigas, porque estarei ausente em viagem de férias e quer queiramos, quer não, férias são férias, sopas são sopas. Enunciado que está o ditado e porque sopa de peixe é a minha sopa preferida principalmente aquela que é feita com o que sobra da caldeirada, não deixem neste intervalo em que o PreDatado não está por aqui de irem ler a Guerra de Travesseiro. Na verdade está cá a ficar uma caldeirada que só visto. Se eu fosse um dos Duponts do Tintin diria mais, que só lido! Finalmente, não deixem também de ler e comentar, claro, o Diálogo de Monólogos. Pode não ser como a sopa de peixe mas vai por ali um caldinho… Provem-no.

PS. Comam a caldeirada ao almoço. Façam-na de modo a sobrar. Desfiem o peixe, retirem-lhe as espinhas. Acrescentem algum caldo (de preferência caldo de peixe, se não água quente), juntem uns cotovelinhos. No momento de servir, moam um pouco de pimenta preta já no prato. Bom apetite.

Foto:Elaine Skowronski encontrada aqui.

Em relação ao meu post de ontem e dada a quantidade e essencialmente a qualidade dos comentários (o que já é costume nos meus comentadores) que me obsta a que responda um a um vou escrever assim como uma espécie de adenda.
1. Nada me move contra a HP nem tenho nenhum contra pessoal em relação aos seus equipamentos. Além dessa impressora, tenho outra ainda mais obsoleta que a dita (lol), um scanner (que por acaso me foi oferecido pela HP) e um laptop. O facto da(s) minha(s) impressora(s) se terem tornado obsoletas é uma prova da qualidade das mesmas dada a sua durabilidade. Aliás, não me parece que o negócio das impressoras, de per si, seja um grande negócio, mas sim enquanto associado aos tinteiros. Hoje uma impressora pessoal para casa ou pequeno escritório custa tanto como dois tinteiros. Se dois tinteiros duram um mês, imagine-se qual o principal negócio.
2. Não me choca, antes pelo contrário, que a política da HP em relação à reparação de equipamentos seja a que é praticada. Parece-me até que defende o consumidor já que, ao custo que está a mão-de-obra especializada, não existe nenhum acréscimo de valor nem para o cliente nem para a empresa em que se reparem equipamentos com preços de venda ao público da ordem dos que estamos a falar (entre 60 e 130 euros).
3. Assim, e tendo em conta os dois pontos positivos supra e que são bastante relevantes não se pode, uma empresa que actua deste modo, dar ao luxo de tratar os clientes como participantes de um rally-paper. Os scripts, usados no call centers, não bastas vezes se parecem com um parafuso sem fim, outras com um irritante loop. Foi praticamente o que me aconteceu. A despersonalização do atendimento ao cliente pode, não nego, ser uma mais-valia imediata sob o ponto de vista dos custos mas, mais cedo ou mais tarde, será uma desvantagem competitiva. Para muitos clientes a qualidade tem preço. E não vale a pena puxar por galões, basta dizer-vos que está a escrever quem sabe. E mais não digo.
4. Estou de acordo com uma política de trocas para material em fim de vida. É uma forma de fidelizar o cliente já que o custo de angariação de um cliente não pode ser desperdiçado e agravado pelo custo da não manutenção do mesmo. Por isso foi positivo verificar que existia uma lista de equipamentos passíveis dessa troca. O que achei pateta foi de nessa lista não constar o material que mais se justificaria incluir, ou seja, aquele que não pode de nenhuma maneira, dada a sua idade, ser reparado. Talvez a HP ache que nestes casos devam funcionar as leis do mercado e tal, mas um cliente quando vai ao mercado predisposto contra uma marca, não há lei de oferta e de procura que resulte.

Tenho uma impressora HP 990 cxi que entretanto avariou. A HP tem um site em dâbliu dâbliu dâbliu ponto agápê ponto pêtê com páginas todas muito bem concatenadas cheias de menus e elos e tal. Tantas ligações e tantos caminhos que não consegui voltar de novo à página onde cheguei esta manhã. Adiante. Essa página era um menu de números de telefone por famílias de produtos. Liguei para um deles, o que me parecia mais adequado e, do outro lado da linha, o que havia era um script automático com uma voz de senhora muito bem colocada. Novamente escolhi a opção que me parecia a mais adequada e levei música, a tal música de espera quando não há ninguém para nos atender. Finalmente fui atendido por um técnico que quando lhe forneci o modelo disse-me o que eu (infelizmente) esperava: não era aquela linha. Simpaticamente forneceu-me o número certo(?). Quando observei que aquele me parecia ser um número para produto em garantia, insistiu que era o mesmo. Liguei e fui atendido por um script que, pelo facto da minha impressora estar fora de garantia me mandou para uma nova página de internet. Ainda que um bocadinho farto de pescadinha de rabo na boca acabei por ir consultar a página.

Esta era uma página de eventual cálculo de reparação ou substituição do equipamento num programa de trocas. Por azar meu, a minha impressora não fazia parte da lista pelo que a alternativa seria enviar um e-mail à hp com descrição do meu problema. Desta vez, sem mais rodeios, tive uma resposta em cerca de 5 minutos que no entanto, foi para me informar que a minha impressora já não era passível de reparação nem fazia parte de nenhuma campanha de substituição porque estava obsoleta. Exactamente obsoleta! O quê, interroguei-me eu com muitos pontos de interrogação, o quê????. Quem é que precisará de trocar um equipamento, mais do que quem tem um dito cujo obsoleto, han? Então só se incentiva a trocar quem tem um equipamento relativamente recente? Fiquei banzado. Sai à loja mais próxima para comprar uma impressora nova. Estava tão chateado com este tipo de tratamento que não comprei uma HP.

PS. Com isto tudo foi passando, paulatinamente, a minha hora de almoço. Entrei numa tasquinha onde também havia um menu. Com duas opções, bitoque e bife com batatas fritas. Davam-me garantia que o bife era bom. E era.

Imagem muito bacaninha, aqui