1375. Quer frô?

Eu sei que as minhas leitoras e os meus leitores estavam à espera do meu post de hoje para me encherem a caixa de comentários com a sacramental pergunta, Então Pré quando é que te vamos ver a ti a receber o Óscar de Melhor Argumento Original?, portanto podem fazer a pergunta à vontade depois de lerem o que tenho para vos dizer. Não é, contudo, coisa com a qual a não tenha já sonhado amiúde e podem crer que até já tenho algumas linhas do discurso ensaiadas. Claro que os good evenings everybody não poderão faltar mas o que eu preparei vai para além disso, tem até um first of all i want to thanks my family e claro como não poderá deixar de ser também um agradecimento especial às melhores leitoras e aos melhores leitores do mundo que são as leitoras e os leitores do blog PreDatado. Podem ter a certezinha absoluta que não me esquecerei de nenhum de vós e direi, alto e bom som, o vosso nome um a um. Mas já estive mais longe do que estou da tal estatuetazinha, até porque já escrevi um argumento, se bem que tenha sido um argumento adaptado e portanto também poderia dar óscar, adaptação essa de um best-seller chamado A Minha Vizinha do Sétimo Esquerdo é uma Rosa Púrpura que, infelizmente e talvez por maldade, foi cair nas mãos de um qualquer produtor depravado que não conseguiu mais do que fazer um filme, classificado com três letrinhas X e ao qual lhe deu o nome bem português de Pernas abertas em V, onde aparecia um moçoila por acaso, não desfazendo, bem jeitosa em posições e actos obscenos. Se calhar foi por isso que eu não ganhei o Óscar. Também já escrevi um outro argumento (mais ou menos original, mais ou menos adaptado) para um filme infantil, que até era para sair em desenhos animados mas depois não foi feito assim, chamado Cinderela Foi Raptada Por Um Grande Bruto, mas que depois quando transformado em película foi distribuído com o título Cinderela e o Príncipe do Grão de Ervilha. Agora ando a escrever um outro, no qual eu deposito todas as minhas esperanças para ganhar o tal óscar, macacos me mordam se não vou ganhar, ou adaptando o dito popular a uma coisa mais em voga, eu seja um slumdog se não vou ganhar o Óscar. Esse sim, vai ser ao estilo bollywood, já que ninguém nunca se lembrou de atribuir um Óscar sequer a uma produção dessas, o que aumenta a minha chance. É o romance de uma esbelta indiana de alta casta, que vestia sari amarelo em seda pura de cashemira com um vendedor paquistanês de rosas em restaurantes. Mas não adianto nem mais uma linha porque não vim aqui para falar de filmes nem de óscares que é coisa que hoje, blog que não esteja de férias de carnaval, não deixou de escrever. Eu vim aqui falar do Carnaval, isso sim uma originalidade, pois aposto que ainda ninguém falou por estes dias.

Um certo Carnaval mascarei-me de indiana. Vestia um lindo sari amarelo de seda pura de cashemira quando por mero acaso, sentado(a) numa esplanada a tomar um descafeinado, se aproximou de mim uma linda e morena alentejana fantasiada de paquistanês com bigode e tudo, que me perguntou, Quer frô?

Foto PreDatado, 2008

1374. Lunch Time Blog em dia de derby

Eu bem sei que há um certo jeito português para misturar comida e futebol. Quem nunca parou numa daquelas, antigamente barracas, hoje roulottes que vendem de tudo da imperial ao tintol e da bifana ao coirato? Quando eu era miúdo, o meu pai parava sempre numa dessas, aqui para o garoto uma laranjada e para mim um morangueiro se faz favor, pedia. Comia-se uma bifaninha para o estômago ficar aconchegado e já dava para a malta chegar a casa, para lanchar como deve ser e preparar o jantar. Sim, o jantar porque nesses tempos jogava-se futebol às três da tarde, os clubes iam sobrevivendo sem terem de vender a alma às televisões e aos joaquins oliveiras e mesmo assim tinham eusébios e yazaldes, manueis fernandes e nenés, jordões e vitores baptitas. E quando entravamos nas bancadas em festa, onde não havia claques organizadas mas todo o estádio era uma claque, de vez em quando bem acalorada, não era raro andar tudo à batatada, mas rapidamente apaziguada com um copo de tinto a sair do garrafão, uma rodela de chouriço ou de paio e um naco de queijo. Oferecia-se sempre ao vizinho do lado, bom proveito obrigado, vá lá prove que deste nunca comeu é lá da minha terra, fiz trezentos quilómetros para ver o meu Benfica, coma um bocado desta broa vai ver que gosta.

Pois foram estes os tempos que me vieram à lembrança, hoje que é dia de derby e enquanto picava na 1-2-3, o chouriço, o bacon, a cebola, o alho, a salsa e o coentro, o piri-piri e o toucinho gordo e depois, misturava tudo com um salpico de colorau e um copo de vinho branco e esfregava a perna do peru para depois a regar com um fio de azeite e leva-la ao forno já aquecido, foi destes tempos do copo de morangueiro e da laranjada que me lembrei. E também dos frangos e dos perus que assisti ao longo dos tempos protagonizados pelos mais diversos guarda-redes que hoje me apetece homenagear, O Costa Pereira e o Carvalho, O Zé Henrique e o Damas, O Manuel Bento e o Botelho, o Michel Preu-Homme e o Peter Schmeickel, o Quim e o Ricardo.

E por falar em peru não sei se o Paulo Bento vai pôr a jogar o Rui Patrício ou o Tiago. Mas a qualquer deles, e como bom benfiquista que sou desejo-lhe uma noite de perus. Pode ser?


Foto: Isabel Cutileiro, encontrada em Google Imagens

1373. Arealva

Estou ligado à Arealva por laços familiares. Não de propriedade mas de emotividade. Conheço a Quinta da Arealva desde pequenito pois um tio meu trabalhou lá vários anos e uma prima minha trabalhou lá tantos anos que foi para lá de garota e fechou a Arealva praticamente com idade para a reforma. A Quinta da Arealva e os respectivos armazéns de vinho pertenciam à Sociedade Vinícola do Sul de Portugal de J. Serra & Sons e fica situada na margem sul do Tejo quase junto ao pilar da ponte 25 de Abril. Infelizmente hoje está praticamente ao abandono e apesar de pertencer a uma entidade privada (creio) acho que a Câmara Municipal de Almada deveria intervir para bem da salvaguarda do património cultural e industrial do Concelho (se calhar não pode, se calhar não quer, estou eu aqui a dar palpites). Mas a razão deste meu post é a excelente exposição fotográfica, patente no Fórum Romeu Correia, na Praça S. João Baptista em Almada. As fotos são do consagrado João Soeiro e enquadram-se num trabalho mais vasto que tem a ver com o levantamento “reportográfico” do património industrial do Concelho. Para quem mora por estas bandas digo que vale a pena perder meia hora do seu tempo e ir ver este excelente trabalho.

Foto: PreDatado, 2009
Extracto da garrafeira particular do autor – vinhos J Serra & Sons / Arealva

Mais referências a esta exposição podem ser encontradas aqui e aqui.

1372. Uma fuga para casa

O cheiro do Aipo, o odor do manjericão, os perfumes do rosmaninho e do alecrim, o paladar do gengibre, o picante que nos vem de Cayenne, os poejos e o coentro, a textura da couve lombarda, o desafio da utilização das trufas, o corte do salmão e do arenque, as ovas do esturjão, os tintos alentejanos e os brancos de Palmela, a picanha e o acém, o lombo e a vazia, o pernil do porco e a sua orelha e de novo a couve roxa e a segurelha, o nabo e a cenoura, a cebola e o alho.

Foram eles acima descritos os grandes culpados. Eles e os escritores que nas suas fugas, nas suas voltas ao mundo, nas suas aventuras me incentivaram a descobrir, de Norte a Sul, outras cores e outros sabores. E se hoje não lamento um Rioja ou um Valdepeñas, um Bordeaux ou um Côte du Rône, um Val Maipo ou um Val Rapel, ou Napa Valley ou um Santa Clara quando tenho em frente um Terras do Sado, um Estremoz ou um Borba, um Cortes de Cima ou um Terras Durienses, não lamento também a demora que se faz sentir em me voltar a sentar à mesa com o goulash ou o bife tártaro, o fois gras ou o camembert, o eisbein ou a sauerkraut, a paella ou o cochinillo, o sushi ou a tempura. Tenho no Queijo da Serra e no de Azeitão, nas favas com entrecosto e no robalo na grelha, na caldeirada e na chanfana, os sabores mediterrânicos onde me estacionei. E tenho azeite, do mais puro que se come por esse mundo inteiro.

Mas tenho de agradecer, mais uma vez aos escritores todas estas descobertas. Hoje já velho e cansado, pousei os tachos e as facas e vivo dos prazeres que me trazem à mesa. E se agradeço ao meu amigo Hemingway me ter ajudado a descobrir o mojito e o daiquiri, peço-lhe desculpa por hoje não o acompanhar com Compay Segundo. Não tinha o disco à mão e o Camané sabe de um rio…

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Estava aqui o lindo PreDatado posto em sossego, dos meus anos colhendo doce blog, num engano de… onde é que eu já li isto? Quando o Finúrias, aliás o Sr. Ministro da Soltura, me e-mailou desafiando-me a partir de um texto que eu escrevesse outro. Fez este desafio a vários blogers e tem vindo a publicar lá no Ministério. O texto que ele me propôs e do qual saiu o que leram acima, foi o seguinte:

“Pois é, eu fugi de casa quando ainda não tinha vinte anos. Foram os escritores que me obrigaram. London, Dreiser, Sherwood Anderson, Thomas Wolfe, Hemingway, Fitzgerald, Silone, Hamsun, Steinbeck. Encurralado, barricado contra a escuridão e a solidão do vale, eu sentava-me à mesa da cozinha por trás de pilhas de livros da biblioteca e ouvia as vozes que de lá me chamavam para conhecer outras cidades.” In A Confraria do Vinho, John Fante


Saravah Tozé!

Foto encontrada na net sem designação de autor

1371. Eventos

Eventos
I. De Beja a Vila Real de Santo António são cerca de 120 kms. De Beja a Sines são cerca de 100 Kms. Assim grosso modo serão as distâncias mais perto do mar a que se encontrará Beja. Foi em Beja que vi o maior bando de gaivotas em toda a minha vida. E eu moro a 10 kms do mar.

II. A ponte internacional do Pomarão, que ligará esta localidade no concelho de Mértola, Distrito de Beja a El Granado em Espanha, Ayuntamiento de Huelva já está praticamente terminada. Será inaugurada no próximo dia 26, com toda a pompa e circunstância. A estrada de acesso, novinha em folha, no lado espanhol já está terminada. Do lado português nem a missa vai na metade. Como é costume.


III. O meu limoeiro está carregadinho de limões (vide fotos do Pre). Como estão quase todos os limoeiros, já que é essa a sua função. Para colhê-los, basta que eu suba ao muro. Para subir ao muro basta que eu suba ao poço. Tarefa fácil excepto quando se dá uma senhora cacetada com o joelho no dito. Um saco de gelo e pomadas, mas ainda ando à rasca.

IV. Ontem, como o faço habitualmente, tomei o pequeno-almoço numa pastelaria em Lisboa. Um copo de leite =0,70€ (2dl, a 0,60/l, equivale a cerca de 580% de mais-valia bruta), uma sandes de fiambre = 1,90€ (1 carcaça + 1 fatia finíssima de fiambre equivale a cerca de 520% de mais-valia bruta), um descafeinado = 0,65€ (para o cálculo utilizei o café em pacote mais caro que se usa cá em casa, o que daria cerca de 696% de mais-valia bruta). A mais-valia bruta média é então de 566%. Sendo o IVA da restauração 12%, teremos um lucro bruto de 506%. Pois claro que teremos de abater a água, a luz, a renda, os salários etc. Sendo que numa empresa bem gerida os custos gerais não ascendem normalmente a 30%, teríamos uma margem bruta antes de impostos (IRC) de 389%.Uma mina! Eu gostava de conhecer estatísticas de quantas destas firmas apresentam lucros ao fisco em cada final do ano.

Fotos: PreDatado, Beja, 14-02-2009
(A primeira foto, é apenas uma parte do bando que consegui fotografar. Em simultâneo, uma outra parte estava pousada como mostro na 2ª foto. Dispersas haveria outras tantas em pequenos bandos)

Entretanto, não deixem de ler o Diálogo de Monólogos. Só porque os episódios são espaçados, não se perdeu o élan.

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A Janette continua a ter um bom desempenho na sua Guerra de Travesseiro (com bolinha vermelha no cantinho).

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5 minutos de fama. O Vitorino publicou em Debaixo do Bulcão, alguns poemas do Pre. Grato.

1370. Zé, abraça este ramo de flores

Ficaste

Deixaste um espaço livre na tua cama.
Deixaste uma cadeira vazia na tua mesa.
Deixaste (mais) um beijo por dar a cada filha.
Deixaste um carro parado à tua porta.
Deixaste um órfão em cada amigo teu.
Deixaste o púlpito vazio na tua igreja.
Deixaste um bocado de futuro para construir.
Deixaste uma anedota por contar.
Mas deixaste, também, preenchido um espaço nos nossos corações.

Para o meu cunhado Zé Manel, nosso mano, que se não tivesse partido tão cedo faria hoje 51 anos. O mano Zé Manel morreu a 26 de Fevereiro de 2008.

Foto PreDatado, 2009

1369. As mentiras reveladas ao meu querido povo

Regressado do fim de semana e dos afazeres previstos e imprevistos desta atribulada segunda-feira, vou hoje revelar as três frases não verdadeiras que deixei no desafio de sexta-feira passada.
1) Já escrevi um romance erótico mas nunca o publiquei;
Esta é VERDADE. Entre outras coisas que nunca divulguei publicamente está um romance erótico. Mas eu sou de ruborizar.

2) Já usei ceroulas em pleno Golfo Pérsico;
Esta é VERDADE. No Golfo Pérsico também há Inverno. Na casa da máquina de um petroleiro descem-se muitos andares abaixo do nível da água. E com a máquina parada, imaginem o briol. Debaixo do fato-macaco a providencial ceroulita.

3) Vi focas no Mar Mediterrâneo;
Esta é VERDADE. Já publiquei no Ante-e-Post uma crónica sobre o tema. Um dia destes repostarei aqui.

4) Divorciei-me 2 vezes antes do actual casamento;
Esta é MENTIRA. Houve até quem acreditasse que o Pre tivesse cometido o mesmo erro três vezes, mas não é verdade. Só casei uma vez e por acaso não foi um erro.

5) Já comi costeletas de crocodilo com molho de café;
Esta é MENTIRA. Já comi muitas iguarias mas costeletas de crocodilo com molho de café ainda não provei. Quiçá com outros molhos, mas essa ficará para outros desafios.

6) Nasci em 1955;
Reza a certidão de nascimento que esta é VERDADE. Foi no dia 17 de Agosto. Vá lá, comecem a fazer o mealheiro para a prenda; já não falta muito.

7) O meu filho mais velho tem 35 anos e é gago;
Esta é MENTIRA. O meu filho mais velho é uma filha fará 28 anos brevemente e não é gaga. O meu filho, homem, tem apenas 24 anos e também não é gago. O pai dos dois pelo contrário é zupinha de maza.

8) Este ano ainda não cortei o cabelo;
Esta é VERDADE, e lembrei-me de a escrever aqui exactamente porque momentos antes, o meu espelho quase me humilhou pela guedelha, ainda por cima desgrenhada com que me apresentei. Dentro de um ou dois dias poderá ser mentira, mas nem ao barbeiro prometo.

9) Tenho os meus impostos em dia.
E como é óbvio, dado que já foram reveladas as três mentiras, esta é VERDADE. Ai que raiva!

Talvez ainda post hoje de novo. A ver vamos.

Foto PreDatado – (Uma flor para o meu amigo ti João que faleceu ontem.)

1368. Um poema errado

Hoje é dia de S. Valentim, aliás S. Martinho, não, S. Valentim. Pois, S. Valentim é que é. Sabes, amor, depois de uma semana inteirinha a chover estes três dias de Sol e o aumento da temperatura baralharam-me todo e às tantas já pensava que estava no verão de S. Martinho. Daí até confundir as lendas foi só um passinho e escrever-te um poema errado, foi outro. Então, pé ante pé, quer dizer em dois passinhos e como quem não quer a coisa, porque o que conta mesma é a intenção, cá vai ele. E dois em um também não é para desaproveitar, pois não?

Tantos anos e ainda te namoro, amor.
E tu me namoras a mim.
Beleza que a simetria tece.
Mas não te namoro hoje por ser hoje
Nem tu me namoras hoje por ser hoje.
Ou por ser o dia de hoje, amor.
E para mais, amor, hoje não está frio.
E hoje eu não preciso te dar metade da minha capa, amor.
Mas mesmo assim, mesmo sem capa,
Hoje, amor, hoje eu sou o teu Valentim.

Versos de PreDatado©2009
Imagem algures da net, desconhecendo o autor.

1367. Desafio Aceite

Como chamam os brasileiros, é um meme. Em português de Portugal é um desafio. Acho eu.
A Cris do blog Rascunhos de Vida desafiou-me a escrever aleatoriamente 9 coisas sobre mim das quais 3 devem ser mentira. Depois passar o desafio a outros e informá-los. Entretanto das 9 coisas que o desafiante falar sobre ele próprio, o desafiado terá de dizer no seu post quais as 3 que acha que são mentira. Pronto, explicadas as regras cá vai:

A Cris mentiu nos pontos 1) Chorei poucas vezes na minha vida 5) As duas coisas que olho em um homem logo de cara: dentes e mãos e 9) Já vi um OVNI.

As nove coisas sobre mim das quais 3 são mentiras são as seguintes:

1) Já escrevi um romance erótico mas nunca o publiquei;
2) Já usei ceroulas em pleno Golfo Pérsico;
3) Vi focas no Mar Mediterrâneo;
4) Divorciei-me 2 vezes antes do actual casamento;
5) Já comi costeletas de crocodilo com molho de café;
6) Nasci em 1955;
7) O meu filho mais velho tem 35 anos e é gago;
8) Este ano ainda não cortei o cabelo;
9) Tenho os meus impostos em dia.

Tenho uma certa curiosidade em conhecer a capacidade de aldrabar a gente:
A Janette do Guerra de Travesseiro.
A Maria-árvore do Chez03
A Mirian do Caldeirão da Bruxa
A Escarlate.due do Escarlatecom
O mfc do Pé-de-meia
A Korrosiva do Korrosão
O João Espinho do Praça da República
A Mariana do Muito Feminino
O Bilhas do Bilhas, o Bom da Fita

Foto: Jan Scholz via Imagens

1366. Abraão, 200 anos

Não podia deixar passar o dia sem fazer referência à passagem dos 200 anos do nascimento Abraham Lincoln, um dos homens que mais admiro na história do Estados Unidos da América.

É-lhe atrinbuida a frase "Nenhum homem é bom o bastante para governar os outros sem o seu consentimento". Portanto senhores ditadores ou candidatos a isso, mesmo que de pacotilha, tirem o cavalo da chuva.

1365. Mais uma cena para perder tempo

Hoje liguei-me ao twitter e ainda não me apercebi muito bem para que é que aquilo serve a não ser para mandar umas bocas e perder mais um bocado de tempo. Mas fazer o quê se eu sou viciado nestas coisas dos contactos, das mensagens, dos fora, dos chats, tenho orkut, hi5 (acho que até tenho 2), sonico, wayn.com e mais uma mão cheia deles que nem sei o nome, estou constantemente online no MSN, tenho o yahoo messenger, caixas de e-mail no hotmail, no gmail, na netcabo, no portugalmail, no yahoo e no diabo a quatro, de vez em quando dá-me a nostalgia dos velhos tempos e entro no IRC (reparei que tenho um registo na ptnet desde há quase 11 anos) e não tarda, ai não tarda não, estou espetado no facebook também. É claro que depois recebo uma data de reclamações de amigos a quem não respondo e-mails pois na realidade é preciso uma pachorra de cão em dias de sol para aceder a todos estes interfaces de conectividade. Vá lá, vá lá que o e-mail da netcabo é aberto todos os dias, às vezes mais do que uma vez por dia e quem já se apercebeu disso começa a endereçar-me por aí. Mas voltando ao twitter comecei hoje e já vou mandando uns palpites. Por enquanto quase exclusivamente para mim pois a minha rede de conectados é mínima. Mas já vi outros que têm redes de centenas de seguidores. Gente fina é outra coisa.

1364. Darwin, 200 anos

Obrigado Charles por me teres explicado que o meu tetravô era um chimpazé.

foto de primates.com

1363. Estou pior da miopia

Na semana passada fui finalmente ao oftalmologista. Andei a prometer a mim mesmo esta consulta há meses uma vez que já estou a sentir que vejo um pouco pior ao longe e que para ver ao perto preciso sempre tirar os óculos, principalmente para ler. Nunca me adaptei à posição de “perto” das minhas lentes progressivas apesar de já as usar há uns 6 anos. De modo que vou voltar ao velho esquema de uns óculos para o longe e outros para o perto e siga a marinha. Como era de esperar a minha graduação aumentou desde a última visita e, vaidoso como sou, ando a experimentar modelos novos, das mais conceituadas casas, gucci, rabanne, dior, d&g, prada, armani, bvlgari, sei lá a panóplia que já experimentei só para ver quais me deixam mais catita (catita é muito popularucho para aquelas marcas, não é?). Acabei de tirar uma foto, a que ilustra o post,aos últimos experimentados e gostaria de saber da vossa opinião. Gostam?

foto PreDatado, 2009

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não deixem de ler Diálogo de Monólogos

1362. Às terças...

Soneto dos idos de Agosto

Estava quente, o dia era de Agosto,
Quando Cristo-Rei decidiu abençoar
O beijo que sem papel p’ra firmar,
O nosso amor em selo ficou posto.

E quando vi o espanto em teu olhar
E que a alegria do momento reprimiste
O tremor que no peito tu sentiste
Era a sombra da ilusão a despertar.

Recordo o dia azul e o sol de mel
Cores que o tempo não amarelece
Momentos quentes de terna ternura.

E com todos os sentidos à flor da pele
Apenas de te amar, meu amor cresce,
Amor, paixão, desejo e até loucura.


Versos e foto de PreDatado©2009

1361. A equipa de todos eles

Eu sou benfiquista, todas as minhas leitoras e todos os meus leitores o sabem (ou deviam saber) desde há muito tempo. Este meu texto reflecte, sem dúvida, o meu benfiquismo o que, diga-se de passagem, é algo que muito me orgulha.
Embora eu ache que a história dos 6 milhões de benfiquistas não deva constituir mais do que um faits divers, ela serve apenas para que os nossos adversários a usem para nos achincalhar, o que prova que são fraquinhos em contas pois somos muito mais do que seis milhões não só aqui no rectângulo ibérico mas também por esse mundo fora.
Ora com mais milhão ou menos milhão, não há dúvida absolutamente nenhuma de que a maioria dos adeptos portugueses de futebol são benfiquistas. E é por esta razão que não se entende a provocação do Sr. Carlos Queirós de não ter convocado nenhum jogador do Benfica para a Selecção Nacional. Não me revejo nesta selecção, ela não me representa. E como este sentimento está na maioria dos benfiquistas que conheço, penso que posso generalizar e dizer que esta não é a equipa de todos nós.

1360. Afectado, eu?

Ontem tivemos festa cá em casa. A refeição, segundo os presentes estava deliciosa. Pontificou a massada de cherne, mas as entradas, como é habitual, não ficaram atrás. Aliás, eu próprio acho que os preliminares são tão importantes como o prato principal seja à mesa, seja noutras circunstâncias. Mas adiante que não é de outras circunstâncias que estamos aqui a escrever. Aliás, até podemos dizer que sim, que é, mas há que explicar quais. Quero eu, na minha, dizer que além do almoço também o convívio foi muito agradável e as conversas interessantes. E teve situações engraçadas já que entre os comensais estavam o Carlos, o Luís e o Rui. Ora não teria nada de extraordinário não fosse o facto de o Carlos não falar com o C (nem com o Q), do Luís não falar com o L, nem o Rui com o R, sendo que este o substitui por g. Engraçada foi mesmo a coincidência de termos ao mesmo tempo o arlos, o uís e o gui. Já disse que o gui substitui o r por g, e quando quegue falague depguessa é uma gaguegalhada pegada. Já o uís dá uma vouta tau à uingua que o éue paguece um u. Poguisso o uís que nasceu em uisboa não só não consegue dizegue o nome como também não o faz em gueuação ao uocau-e de nascimento. Já o arlos, não diz o quê e também não o substitui. Assim uando o agueos omeça a fauague om os outgos tguês paguece uma convegueça de paguevinhos. Eu que estive peguesente dugante uase toda a onvegueça estava a vegue ue saía de uá afé-etado e fauaguia sem as uêguetas todas. Guegaças a Deus não a-onteceu nada disso e eu pude tegueminague a onvegueça espui-ando ue ueiguia fi-ava nas maguegens do guiu uis. Ompeguendegam?
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É claro que o diálogo se continua a fazer de monólogos

1359. Cefaleia coital

Chamada a atenção aqui pelo mfc, fui ler o artigo do iol-online sobre o tema em epígrafe. É um tema que me interessa, já que também fui vítima de uma cefaleia destas. Como isto me aconteceu num fim-de-semana e a dor de cabeça persistiu de Sábado a Domingo, restando aquela sensação de “moinha”, na própria 2ª feira consultei um médico generalista que me aconselhou um neurologista, dos mais conceituados de Lisboa. Tive consulta no próprio dia, pudera, foi tudo a pagantes, que depois de me elucidar sobre as chamadas cefaleias pós-coitais me receitou uma caixa de comprimidos. Passei de imediato pela farmácia, comprei os comprimidos e fiz o que faço sempre: li a bula (literatura inclusa, costumam dizer as caixinhas).Nos efeitos secundários, chamou-me a atenção a referência “pode provocar dores de cabeça”. Foda-se, desculpem o palavrão, mas foi exactamente assim que reagi momento. É óbvio que não tomei nenhum. Na terça-feira já não tinha dores de cabeça mas pelo sim pelo não ainda fiz alguns mais exames complementares de diagnóstico que felizmente não apresentaram qualquer lesão.

PS. Só não entendi muito bem foi essa da cefaleia “antes de”. Será que o desejo, só por si, também pode provocar dor de cabeça? E se uma pessoa se queixar de dores de cabeça, por exemplo ao jantar, antes de ir para cama, isso é sinal de T…?

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entretanto não esquecer: Diálogo de monólogos

Foto daqui.

1358. Histórias de viagens (iii)

Einbahnstraße

Falo com alguma fluência francês, leio sem muita dificuldade o inglês e, entendo os nuestros hermanos, como eles, na generalidade, não me conseguem entender a mim. A propósito, quase toda a gente tem a mania de dizer que os espanhóis não nos entendem porque não querem e não fazem o mínimo de esforço. De facto não concordo com isso e vem-me à ideia uma história com um amigo, colega da delegação madrilena da empresa onde trabalhavamos. Como a empresa era francesa, encontrávamo-nos cinco a seis vezes por ano em reuniões em Paris onde, só se falava francês. Nós que, durante mais de seis anos, sempre conversamos em francês, propusemo-nos falar cada um na sua língua mãe, eu em português e ele em castelhano, é claro. À mesa do jantar, o António não tirava os olhos do meu rosto, talvez tentando discernir no movimento dos lábios aquilo que os ouvidos não conseguiam entender. Pouco mais de cinco minutos depois, ele pedia-me encarecidamente “Biquetór por favor volvemos a hablar en francés porque yo no te entiendo nada”. Obviamente que ele não fez de propósito e eu reconheço-lhe o esforço que fez em tentar. Já tenho contado isto mais de uma vez e insistem em dizer que não, que na maioria são mesmo preguiçosos e até presunçosos. É nesta altura que me dá ganas de defender os nossos vizinhos e atiro-lhes com desdém una crema de afeitar sin brocha ou digo-lhes que hay la sospecha de que hay sido un coche trampa que tenga explotado. Se não souberes castelhano estás hodido que não vais entiender nada. Adelante.

Nem sei porque andei a vaguear na história anterior se não era nada disso que fazia tenção de referir na minha crónica de hoje. Talvez para dizer que se há tanta diferença nas línguas que têm as mesmas origens imaginemos as que basicamente têm raízes bastante diferentes como por exemplo, o alemão. Na verdade não sei mais do que uma meia dúzia de palavras em alemão incluindo, Telefunken e Vokswagen.

Ora a verdade é que, por instinto ou por verdadeiro sentido de orientação, sempre que me encontro em país estrangeiro vou fixando referências para poder voltar ao local de partida ou a outros locais a que me interesse voltar. E com tanta confiança de que os pontos de referência que normalmente tiro me valem praticamente em todas as ocasiões, quando me perguntou se eu saberia regressar ao hotel, depois de ter constatado de que me tinha esquecido da planta da cidade, respondi à minha mulher que apesar da sua localização ser meio incaracterística, sem uma igreja, um teatro ou um restaurante típico por perto eu não me esqueceria do nome da rua adjacente, que aliás fiz questão de fixar. Bastaria encontrar a Einbahnstraße e o hotel seria logo ali ao lado. Alguns minutos depois, com ar trocista, exclamou: “Que bom! Temos o nosso hotel espalhado por toda a cidade” E foi-me apontando pelo caminho várias Einbahnstraße iguaizinhas à ”minha”. Foi um fartote de rir, mas não foi por isso que deixamos de encontrar o hotel que ficava mesmo ao lado daquela pequena RUA DE SENTIDO ÚNICO.


Foto daqui

1357. Às terças...

I. Conchas

Tu e eu, metades iguais
Do mesmo fruto
Que o mar, de paixão,
Salga.

E a concha se abre,
Bivalve moradia onde
Em teu corredor me esquivo.

E a concha se fecha
E de duas, uma só se faz.

Feita de tu e eu.

II. Jogos de salão

Cuidadoso aplica o giz azul. Boleando.
Deitou-a sobre a mesa de bilhar,
Os mamilos
Parecem-lhe dois pontos azuis no pano verde.

Os pontos no pano verde parecem-lhe mamilos azuis.

Risca a preceito o triângulo,
(como se fosse pélvico em negros reflexos de azul)
Sobre o pano verde.

O taco aponta para não falhar o embolse
(consumado)
Rasgado no pano verde.

III. Árvore de Fruto

Estremeceu quando
Um riacho de vida a invadiu.

(Estremeceram as margens quando
O rio de enchente se fez.
Fertilizam os campos de água
Encharcados. )

Nascerá o fruto de
Tão bem tratada árvore.

IV. Cio

Como um gato dissimulo-me
Por detrás das ramagens.
Aguardo-te a chegada distraída,
Confiado no silêncio do luar.
Cheiro-te a passagem de odor
Feito passaporte.
Ataco-te o cio num miado
Lancinante.


Versos: PreDatado©2009
Foto: Retirada deste site

1356. 24 Anos!

Esta é uma história na terceira pessoa. Em boa verdade em duas terceiras pessoas. A primeira das terceiras é ela, a Maria José, minha mulher e mãe dele. A segunda terceira pessoa é ele, João Pedro, o meu filho. Os dois são os protagonistas nesta história de terceiras pessoas.

Saímos de casa eu e ela logo pela manhã. Dirigimo-nos ao hospital onde ela deveria ter ficado. Deixei-a e fui trabalhar. A um sábado de manhã ninguém decente trabalharia com ela naquele delicado estado. Mas era nela que eu confiava e não em mim. Pouco depois telefonou-me, Vou almoçar contigo, Queres que te vá buscar, Não, vou a pé. Desceu a pé toda a avenida e comemos os dois. Uma coisa ligeira, ela não poderia comer muito nesse dia. Hoje não descreverei o repasto. Regressou sozinha a pé, de novo, até ao hospital; juntei-me a ela cerca das três horas da tarde. Estava a aproximar-se o momento, não havia mais calma para demonstrar. Mesmo querendo, um homem só é de ferro se for estátua. Depois acompanhei-a até à sala e fui fotografando cada momento. Sempre que lhe dizia, Vou-te ajudar, ela dizia-me para que me não preocupasse. Enquanto ela respirava compassadamente e soprava à voz de comando do Dr. Jorge Branco, beijei-lhe a testa e continuei a fotografar.

O João Pedro nasceu às 16h45m do dia 2 de Fevereiro de 1985. Tinha 3,0Kgs.

Parabéns meu filho. Feliz Aniversário!

Parabéns Maria José, meu amor.

PS. Esta é a primeira garrafa de champanhe do ano, que vos falei há uns tempos.

1355. Lunch Time Blog (o gajo abusa)

O dia acordou cinzento e calmo. Tão calmo quanto o vento que se espraiou durante a noite o deixou ser. O céu avisa que se houver chuva será mais para o final da tarde, convidando a um passeio matinal, embora que se não menospreze um bom agasalho. Isto foi só para verem que o Predatado sabe romancear. Olhou para o espelho e passou a mão pela cara. Sabendo que é Sábado ainda assim resolveu fazer a barba. Não que estivesse demasiado grande, mas dois dias sem se escanhoar não é de bom tom para quem tem compromissos sociais. Ou outros. Espalhou a espuma na cara já húmida, verificou com uma ligeira passagem o estado da lâmina confirmando a não necessidade de troca e barbeou-se. O espelho acompanhou-lhe, simétrica e cronometradamente os movimentos. Lavou também os dentes e dirigiu-se para o banho. Isto é só para verem que o Predatado poderia escrever um diário. O colesterol, o ácido úrico, o medo da diabetes e a, não ainda muito pronunciada, obesidade não o tornaram hipocondríaco, sem que, no entanto, o não aconselhem a tomar algumas atitudes mitigantes. Por isso, o seu passeio matinal apenas é suspenso quando a chuva cai tão abundantemente que o alerta amarelo, quiçá mesmo o laranja, da Protecção Civil o desaconselham. Isto é para verem que o Predatado pode ser propedêutico. Sentou-se à mesa e barrou duas tostas previamente aquecidas na parte superior da torradeira. Barrou-as com paté de oliva nera comprada numa loja gourmet em Roma. Era a coisa mais parecida com uma brusqueta que poderia arranjar no escasso espaço de tempo reservado às entradas. Depois, foi vê-lo deliciar-se com uns bifinhos de frango recheados de requeijão em sumo de limão e alecrim, acompanhado com uma pequena porção de arroz de ervilhas, repasto este que a filha lhe preparou a preceito. Como sempre fez-lhe companhia com um excelente vinho tinto, desta vez espanhol de Valdepeñas, isto só para dizer duas coisas, que o Pre é capaz de descrever uma refeição num meio de um romance/diário e que o Predatado hoje não estava nada inspirado para escrever um post.

PS. O Schubert é um gato delicioso. Cheirou-lhe a requeijão e não foi de modas, virou as costas e foi deitar-se no seu almofadão com vista para o arvoredo. Mas a quietude dos pássaros ou a ausência deles deu-lhe para a madorna. Dormiu a tarde inteira.

Foto: PreDatado@Costa_da_Caparica

1354. Freeport com dicionário

Muito se tem falado no caso Freeport. Não sei se “campanha negra” ou não, como o nosso Primeiro a apelidou ontem, resolvi fazer uma sondagem por e-mail, também por telefone e ainda via SMS a muitos dos meus conhecidos e amigos. Só em SMS e percorrendo toda a minha lista telefónica no telemóvel gastei cerca de 10,00 Euros o que dava para comer uma bela pescada cozida com brócolos. Mas adiante porque o que interessa mesmo é o resultado do inquérito. E a pergunta? Estão todos já a perguntar, passe a redundância. Pois eu perguntei assim mesmo, puro e duro, nu e cru: Achas que o nosso Sócras ou alguém da sua família ou partido seria capaz de receber umas coroas valentes para viabilizar o Freeport? Meus amigos, eu bem sei que isto é uma pergunta ofensiva mas podiam ter sido mais concisos nas respostas. Ora bem, dizem os cardápios que é preciso dizer qual o universo, a margem de erro e tal essas coisas. Pois então tomem lá: 736 pessoas indagadas, umas adultas, outras nem tanto, margem de erro sei lá porque não sou formado em estatística e desvio-padrão à maneira para se poder marcar golo.
23% Acham que o Benfica ainda pode ser campeão (só?, e os 6 milhões de benfiquistas?);
12% Dizem que isto de nevar só nas terras altas do Norte e Centro não tem piada nenhuma (invejosos, é o que são);
1% Mandaram-me apanhar no cu (desculpem a ousadia, mas foi mesmo assim);
3,5% Perguntaram quem era o Sócras (cambada de ignorantes);
2,5% Perguntaram o que era uma família (cambada de desestruturados);
0% Perguntaram o que era um partido (pressuponho que tenham os dois);
17% Sonham que um dia ainda lhes vai sair o euromilhões (há malta que já nasceu flipada);
8% Apostam que o caso Casa Pia vai ficar em águas de bacalhau (eu até pensei que fossem mais a pensar isso);
3% Gostariam de ser deputados (também eu, que me preciso de reformar cedo)
30% Não sabem/não respondem (vejam lá não vão gastar 10 cêntimos em SMS, seus semíticos).

Conclusão: eu acho que se deveria arquivar o caso Freeport por insuficiência de interesse.

PS. Tenho muitas leitoras e muitos leitores brasileiros não só atendendo às estatísticas do Sitemeter, mas também aos comentários deixados. Assim deveria em cada post deixar um dicionário português (Portugal) – português (Brasil), quanto mais não fosse para mostrar aos senhores do Acordo Ortográfico que não resolveram coisa nenhuma. Já agora, neste caso teremos:
Sondagem – Pesquisa
Inquérito – Enquete
Telemóvel – Celular
Sócras – Sócrates
Sócrates – Primeiro-ministro de Portugal
Primeiro-ministro – Bem feito, vocês não têm disso
Freeport – Corrupção
Corrupção – Bem feito, vocês não têm disso
Golo – Gol
Eusébio – Pelé
Apanhar no cu – Tomar no cu
Euromilhões – Qualquer coisa parecida com a Megasena
Reformar – Aposentar
Brasileiro – Irmão, graças a Deus

1353. Chuva na minha cidade

Só quero contar o que vi
Da janela do meu carro
E por pouco não esbarro
Num outro parado à frente
Uma idosa com dois sacos
E um guarda-chuva na mão
Esse não abria não
E a passar-me muito rente
Uma grávida, 7 meses
E a atravessar a estrada
Outra meio esgrouviada
(Eu exagero às vezes)
E um buzinão e tanto
A chuva a bater no espelho
E o taxista já velho
Parem lá com o barulho
E espreitava entretanto
Um gato pela janela
A enxurrada era tamanha
Que passou um barco à vela
E um cachucho a nadar
Um pargo a esvoaçar
E uma gaivota com manha
No bico levava um sapo
Tive de pegar num trapo
Pra limpar de novo o vidro
Que a confusão era tal
Que a velha se atravessou
O taxista gritou,
E o pargo estrebuchou.
E a moça esgrouviada
Que atravessou a passadeira
Deu um bolo à barriguda
P’ra’limentar o rebento
E uma rajada de vento
Fez o carro estremecer
E passou uma traineira
A apitar, que barulheira
Era tal a confusão
Sai do táxi a passageira
Cai-lhe uma lula no chão.
E se a prosa não é boa
Chove tanta confusão
Nestas ruas de Lisboa.

PreDatado©2009
Foto deste site

1352. Toma lá cabala

Um dia destes, o Predatado, que ainda tem poucos, vai criar um blog só para emitir opinião política, social, económica e desportiva. Como ainda não fez isso tem de misturar alhos com bugalhos e aproveitar este espaço que, diga-se de passagem, é bem eclético, para se meter em coisas da vida pública. Até porque, como vós amigas leitoras e vós amigos leitores muito bem sabeis, o PreDatado é um tipo, aliás diria mesmo um Senhor Tipo, de raciocínio fácil e dedução impoluta pelo que aquilo que diz quase sempre bate certo. Com o que é que bate não sei bem, mas que bate, lá isso bate, certinho. Então é a seguinte a sua teoria sobre a cabala que actualmente se levanta contra o nosso primeiro, um gajo porreiro, pá, José Sócrates. Esta cabala não surtirá o efeito que os seus mentores delinearam. E são, de facto, mentores muito distraídos, porque
a) Em 2005 tentaram “cabalizar” o nosso Sócrates com o mesmo assunto e vai daí o povinho deu-lhe uma maioria absoluta;
b) Outros cabalizaram Isaltino de Morais e vai este dá cá um bailarico em Oeiras que só visto;
c) Aliás, o na altura pequenino chefe de isaltinos e valentins, parecia também estar ao lado daqueles que cabalizaram o Valentim de Gondomar e então? Pimba o povinho deu tudo o que tinha que dar ao Valentim.
d) E a Fatinha de Felgueiras que, às costas da cabala que lhe montaram, teve de ir a banhos para Leblon e Copacabana? Voltou e vai o povinho, Querem te enterrar, querem, esses cabalistas de uma figa? Toma lá uma maioria, uma câmara municipal e um julgamento com uma sentença de ir às lágrimas.
E pronto, cá está a teoria do Pre, se querem que o Sócrates volte a ter maioria absoluta, toma lá cabala. Ou não fosse este povinho aquele que deu a vitória ao Zé Maria no Big Brother.

Foto obtida neste site

1351. Lunch Time Blog

Quando

Aos Domingos, quando não vamos passear e visitar lugares ou revisitar outros, quando o cinzento dos céus insiste em nos molhar os parapeitos das janelas, mas não os da alma, quando o calor do fogão é maior do que o da sala, a gente refugia-se entre um bico aceso e uma chávena de chá. Quando é bom chamar o pai e a mãe para roubar calores e partilhar sabores e o safio na tábua para ser cortado em generosas postas. Quando se usam as cebolas cortadas em rodelas e as batatas em rodelas também cortadas para não chorar da cebola ciúmes, e os pimentos sem pevides que estas não se querem nem no tomate, o tamboril, lombos e cabeça para todos os gostos, a companhia que lhe faz a raia e a lixa, o cação, a pata-roxa e os dentes de alho. E quando ao lerdes estas linhas que grande caldeirada de escrita estarão uns a pensar, que grande caldeirada de peixe estarão, porém, outros a dizer, bom proveito, pois também eu vos digo que com um pouco de piri-piri e sal a gosto, a folha de louro e a salsa fresca, se o vinho branco de temperar estiver à altura do de beber, será delicioso este almoço. Juntemos-lhe agora o azeite do mais puro de oliveira e do Alentejo ou Trás-os-Montes nascido. E brindemos a mais um gastronómico Domingo, à moda da minha terra que de peixe fresco se não queixa. E para que não penseis que de vós o escriba se esqueceu, brindemos daqui à vossa e que mais posts de crescer água na boca se cozinhem por aqui.

PS. O Schubert não é amante de caldeirada. Prefere a Royal Canin, mas gostos não se discutem. Eu também não trocaria a minha Maria pela Penélope Cruz. Já o Barden seria capaz de dizer o contrário. Gostos não se discutem.
PPS. É da mais inteira justiça dizer que o arroz-doce feito pela Anita estava divinal.

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E não esquecer que Diálogo de Monólogos continua em actualização.

1350. Dois anos sem fumar

Se há coisas com que eu embirro é com lições de moral. Sejam lições dadas, sejam recebidas. Mas porque também embirro com mal-entendidos vai ficar aqui um aviso prévio. Este post não é nem pretende ser nada disso. Só um relato e ponto final.
Deixei de fumar há dois anos e já tirei com isso 4 vantagens.
A primeira tem a ver com a capacidade respiratória. Subir a pé um prédio de dois andares começava a ser aflitivo. Vamos lá, 3 andares para me acreditarem. E foi depois de um teste electrónico a essa capacidade que decidi parar. Adesivo no braço, cigarro na tabacaria. É verdade que os médicos falam em muitas vantagens para a saúde. Não sou médico, não digo mais nada.
A segunda vantagem é a financeira. Aqui o vosso Pre sugava 60 cigarros por dia, 3 macitos, olarélas. Fácil de somar e multiplicar, não é? Nove euros por dia, nove. Três mil duzentos e oitenta e cinco por ano. Diria mesmo que em 2008, porque foi bissexto, três mil duzentos e noventa e quatro. Ou seja nestes dois anitos gastei menos 6579,00 €. Não dá para ficar rico mas o orçamento familiar agradece. Só de pensar o que eu desperdicei em 34 anos…
A terceira vantagem foi social. Aquela de sair das salas de conferência para ir fumar um cigarro, estar num grupo a conversar e andar de cabeça à roda para ver onde para o cinzeiro, o mandar o fumo para cima dos filhos e dos amigos, conduzir sempre rodeado por nevoeiro, passar o tempo com os fatos na lavandaria, tomar qualquer coisa para dormir por não aguentar seis horas de voo sem fumar, na verdade sem capacidade para aguentar uma sequer. É que 60 cigarros por dia em aproximadamente 18 horas acordado dá um cigarrinho por cada 18 minutos, não é? E vício, é vício.
A quarta e última tem a ver com o Sócrates. O gajo fez uma lei daquelas que lixou o juízo aos fumadores. Eu antecipei-me um ano. Ele já me azucrinou o juízo com tanta coisa, mas desta fui eu quem o fintou. Porreiro, pá!

Foto encontrada e retirada deste site.

1349. Um caldeirão de criatividade

Tenho uma cyber amiga super criativa. Senhora de vários blogs, parece bruxedo mas não é, consegue escrever histórias atrás de histórias, novelas atrás de novelas, pequenos contos (alguns deliciosamente eróticos), colabora em colectivos e ainda tem tempo de ler uma boa mão cheia de outros blogs e comentar. Além disso, se deixamos um comentário num post seu tem sempre uma palavra a propósito para nos deixar de resposta. Numa conversa no MSN, sem bajulação gratuita (como ela diria, sem rasgação de seda), fui adjectivando esta sua capacidade. Ela foi rebatendo por modestia pura. Pediu-me até para parar. Mas chamar de criativa não é ruim, nem muito puxadinho. Bem sei que mal ela se senta no computador o texto já está. Ok, será serial criativity? Pode ser. Ou será uma criativa parideira? Cá para mim tem um affaire com o notebook. É que este tipo de procriação assistida por computador, só com flirt é que vai lá.

PS. Viram quantas palavras estrangeiras ou estrangeiradas aqui estão? É que tenho a certeza que ela, brasileira, e muitos outros amigos e amigas brasileiras, entende melhor assim do que se eu aplicasse, directo (direto), o Acordo (Reforma) Ortográfico. E olhem que não estou nem estressado nem estou esnobando, tá?

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Não tem nada a ver com o post, mas vocês já ali foram?

1348. Tango

Ontem estivemos no Centro Cultural Olga Cadaval a assistir ao espectáculo do grupo Tango Quattro. Tenho assistido a variadíssimos espectáculos musicais, de quase todos os géneros e formatos (eu disse quase), mas nunca tinha estado num show de tango. Com sete artistas em palco, cinco músicos e dois bailarinos, assistimos a uma execução sem mácula, das obras dos mais famosos compositores argentinos, onde pontuaram Julián Plaza, Aníbal Troilo e principalmente Astor Piazolla, efectuada por quem conhece efectivamente a arte. As danças, primorosamente coreografadas e executadas, contaram ainda com a variedade do guarda-roupa dos bailarinos, mostrando que nada foi deixado ao acaso. O público pediu e foi-lhe oferecido um encore. Quem quiser saber um pouco mais deste grupo pode consultar a página oficial do mesmo, aqui neste endereço.

PS. Oportuna chamada de atenção da Anita, nos comentários. Os bilhetes foram prenda de natal da minha filhota.

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Enquanto isto, no Diálogo de Monólogos, Richard e Margarida...

1347. Prémio

O livro “Jazz Covers” do meu amigo Joaquim Paulo foi premiado como o melhor livro sobre Jazz, pela Academia de Jazz de França. O prémio foi atribuído no passado mês de Dezembro e entregue agora no dia 18 de Janeiro no Grand Foyer Théâtre du Châtelet de Paris. Eu, que já tive oportunidade de ter este livro nas minhas mãos, tenho de dizer que encontrei uma obra excelentíssima. Aliás, não é de admirar porque Joaquim Paulo é das pessoas que mais sabe de Jazz em Portugal. Ficam aqui lavrados os meus parabéns! O livro é editado pela Taschen e está traduzido em várias línguas, nomeadamente Alemão, Francês e Inglês.

1346 Fora de horas

Tu, meu sonho

Sonho-te.
Povoas-me as noites em que me deixas só.

Sonho-te de abraços mil.
Povoas-me o peito latejante de desejos.

Sonho-te de nuas coxas em mim laçadas.
Povoas-me a libido e colas-me a noite luxuriante.

Sonho-te de húmida entrega.
Povoas-me de tesão incandescentes sonhos.

Sonho-te, amor, mesmo quando te não sonho.

Predatado©2009
Foto Pat Merz, via Aliciante

Entretanto, o Diálogo e os Monólogos, a não esquecer.

1345. YES, WE CAN

Hoje não dará para eu colocar o tradicional poema das terças-feiras.
Hoje um outro poema está no ar e chama-se Barack Obama.
Yes, We can!

1344. Se há coisas com que eu embirro é vir para o blog falar de mim

Um dos sintomas de que estou a ficar melhor de saúde é que começo a interessar-me por coisas do futebol de modo que hoje vi o Almeria x Atlético de Madrid. Eu podia lá perder um jogo onde peleja um tal de Sinama Pongolo. Quando deixar os comprimidos será também a política que me passará a consumir algum tempo diário, o que, diga-se de passagem , o facto de ainda os estar a tomar evitou-me uma série de congressos e moções e coisas que tais este fim de semana e, finalmente, quando abandonar definitivamente os xaropes, ela que se cuide.
Bom, mas não foi para falar de mim que hoje vim escrever um post, foi mais para falar de uns e-mails que recebi não hoje, nem ontem mas que de vez em quando vou recebendo a perguntarem-me em que jornal é que escrevo, se sou eu que sou fulano ou beltrano deste semanário ou daquele outro diário e se PreDatado é um nick que por sua vez esconde o pseudónimo tal. Ora se eu escolhesse um pseudónimo teria de ser tipo Sinama ou Pongolo que são muito mais sonantes mas o que eu acho curioso e até intrigante é porque é que nunca me fizeram essa pergunta nos comentários e a reservaram para uns quantos e-mails, tenho de confessar que não muitos, sendo que, se até o meu endereço o sabem é de certeza através do cabeçalho do blog. Mas adiante, como sou educado a todos (poucos, como disse) respondi, agradecendo o interesse mas que de facto não sou nenhum jornalista conhecido. Melhor dizendo, não sou nenhum jornalista. E apesar de ter sido director de uma revista de grande expansão nacional, que no tempo em que estive à frente da mesma tirava mais de 100.000 (cem mil, sim) exemplares, só o era por inerência da minha situação profissional, sem que para isso fosse necessária qualquer carteira de jornalista. É verdade que também colaborei como cronista num jornal on-line brasileiro – escrevendo em português de Portugal, e esta hein? – e, quer num caso quer noutro, sempre constava o meu nome de baptismo e nunca qualquer pseudónimo ou nickname. Fica aqui o esclarecimento e também cumprida a promessa de que hoje não iria falar de mim.

- O quê, filha? O termómetro? Ah sim já me estava a esquecer. 38,5ºC porquê, é muito?

E continuamos a actualizar os monólogos

1343. Foi há 25 anos

Serei tudo o que disserem
por inveja ou negação:
cabeçudo dromedário
fogueira de exibição
teorema corolário
poema de mão em mão
lãzudo publicitário
malabarista cabrão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

José Carlos Ary dos Santos morreu há 25 anos, no dia 18 de Janeiro.

1342. Obrigado. Eu gosto muito de vocês.

Por muito que outros o reinvindiquem, não há nesta blogosfera melhores comentadores do que os comentadores do meu blog. Eu sei que a alguns custa-lhes ouvir (ler) isto, sei sei, já ouvi alguém dizer o mesmo noutros blogs, mas estão redondamente enganados. Vocês que aqui vêm são mesmo as/os melhores comentadores do mundo. Querem um exemplo? Só este, como símbolo de todos vós, de quem gosto do fundo do coração. A Lisa do blog Fardilha's deixou-me este comentário no post anterior. Leiam e digam-me cá se vocês são ou não são mesmo as/os melhores comentadores do mundo!

Os Homens e a gripe….

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
Anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.
Faz-me tisana e pão-de-ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

adenda: autor - António Lobo Antunes (informação da própria Lisa)

1341. Pessoal mas transmissível

Peço desculpa a todos por hoje trazer aqui um caso absolutamente pessoal.

Estou com uma gripe do caraças!

(transmissível)

1340. Publicidade

O JC(*) do blog break(it)fast e eu estamos a escrever a duas mãos aqui neste blog. Cada um monologueia estreitando o diálogo ou como quem diz, uma mão lava a outra. Se sair novela saiu se não sair que nos divertamos. E contamos convosco, claro, para incorporarmos dicas. Ide até lá.


(*) O JC é meu filho.

1339. Às terças... (todos os dias são bons para serem terças-feiras)

Poema da lembrança

Lembram-me as calmas águas do Guadiana e então frias
Te acalmavam a rubra cor em áurea tez.

Lembram-me as cobras de água que o medo
Pretexto não era que para fugirmos de olhares mil.

Lembram-me as longas viagens ao poço e lembrança tenho
Das pequenas enfusas que nunca mais o tempo enchia.

Arquivo na memória estrelas cúmplices e luares
Silenciosos, que só no Monte resplandecem e que
Nos prateavam desejos.

Guardo a recordação dos dias abrasadores e nós
Em fresco quarto onde diáfana cortina transformava as silhuetas.

Dissimulação de sono.

E de carinho fazíamos os dias.
E eu, dono e senhor daquela paisagem de ébano
Que a púbis povoava na tua pele dourada.

PreDatado©2009
Foto: Michał Tokarczuk via Imagens

1338. Apelo

(É a minha forma de solidariedade Zé)


Agradeço a todos os meus leitores e leitoras, que leiam o apelo feito pelo nosso amigo Zé do blogue Apenas + 1. Não se trata de nenhuma daqueles apelos que circulam nos e-mails e que normalmente desconhecemos a origem. Leiam e se por acaso puderem de aguma forma dar uma ajuda o Zé tem lá o e-mail dele. É só clicarem no link. Obrigado.

1337. Ainda o famigerado Acordo Ortográfico...

(... ou mais petróleo no fogo)

Hoje deixo-vos a digitalização de duas páginas de um livro editado em 1905. Se quiserem ampliar é só clicar na imagem. Vejam os “Acordos” que já tiveram de ser aplicados para chegarmos à actual (atual) ortografia. Ou se não Acordos, então Decretos. E não escrevemos como em 1905, pois não?
Já agora, por curiosidade o livro chama-se “Palavras Cínicas” (que com o novo Acordo se poderá editar como “Palavras cínicas”) e é de Albino Forjaz de Sampaio.

1335. Revisitando o (esquecido?) acordo

Hoje, o acordo ortográfico (reforma ortográfica como se designa além-atlântico). Tenho recebido imensos e-mails de amigos e amigas do Brasil preocupados com a reforma ortográfica. Parece que por lá toda a gente já assumiu que essa reforma é para valer e vejo alguns blogs começarem a usar as novas grafias. Os jornais e os sites de referência publicam resumos compreensíveis das alterações e há até quem se dedique a escrever alguns versos em forma de mnemónica. Por cá, niente. Já ninguém fala nisso. É para aplicar ou não é? Quem tem filhos no básico que me informe ou quem seja professor do Ensino Básico aqui em Portugal e leia o PreDatado que me digam se já se começou a aplicar nas escolas. É que vejo tudo tão caladinho que não faço a mínima ideia. E não é uma questão de se estar ou não de acordo (incluo-me naqueles que têm muitas reservas em relação às alterações aprovadas) com a reforma que ela não deva ser feita. Se se aprovou é para aplicar. É preciso não esquecer que muitos de nós, os que aqui escrevemos e os que aqui lemos, aprendemos a escrever gaz em vez de gás e a acentuar graficamente os advérbios de modo, coisa que hoje em dia não fazemos e vimos os nosso pais escrever pharmacia, nomeadamente a nossa mãi (não é erro era assim mesmo que se escrevia mãi no tempo dos nossos pais). Se é para ficar, então que se aplique. Eu por mim, irei tomar em atenção as alterações e daqui para a frente tentarei seguir a nova grafia. Vai ser cá um enjoo (viram, viram, sem circunflexo?).

PS. Aqui o vosso amigo já passou dos cinquenta. Durante vários anos sempre que lhe era pedido o nome vinha a inevitável pergunta, Com c ou sem c? Hoje muito menos, mas há ainda quem o escreva sem o acento agudo no i. E isso é um erro de ortografia. Felizmente também caiu em desuso a palmatória.
PPS. Sou danadinho pela polémica, não é? Mas prometo que hoje irei responder a todos os vossos comentários. "Bora" lá?

1334. Pombos

Em boa verdade ter-vos-ei de dizer que nada em particular me liga a pombos. Lembro-me, ainda assim, na minha infância, de o meu pai e outros vizinhos terem uns pequenos pombais, lá no pátio onde vivíamos e da tia Gracinda fazer um arroz de borrachos que, dizem, era de estalos. Mas disso só tenho uma vaguíssima ideia. Lembro-me ainda do meu tio Domingos Couto e do seu irmão Zé Couto, respectivamente guarda-redes e ponta esquerda, primeiro do Pedreirense e depois já do Almada Atlético Clube quando da fusão com o União Almada, nos idos anos 40/50 do século passado, terem pombais de fartos e campeões pombos-correio. Diziam até que o Zé Couto era um dos maiores columbófilos de Almada e eu pequenito, no Altinho, a ver chegarem os pombos vindos de outras paragens. Já nem sei se disto me lembro de ter visto ou de ouvir contar. Alguns anos depois, já na adolescência, para mim “borracho” era aquela miúda lindinha de saias curta, cabelos compridos e olho castanho brilhante (e outras que não posso dizer, não vá ela ler isto) e de pombos pouco mais tenho a falar que das cagadelas que me deixam o carro miserável. Falarão de outros perigos e doenças várias os especialistas urbanos, nomeadamente os que cuidam do património arquitectónico mas nessas andanças não me apanham a mim que sou um leigo na matéria. Entretanto, os meus gatos fazem agora o favor de darem eles a necessária atenção aos pombos que pousam aqui ao lado, no telhado do vizinho, rilhando os dentes através da vidraça, como se dissessem, Ai se eu te apanho. Apesar destes pombos de telhado serem os mais familiares, aqui pelas minhas bandas ainda há quem se dedique à Columbofilia. E é ver os bichos, que de facto reconheço de bonita plumagem, em voos de treino para uma qualquer competição de um destes dias. E foi nestas andanças que captei a sequência de fotos, que fica mais bonita se clicada para ampliação, que vos mostro de seguida. O voo, a curva, a inversão, a retoma. Gostei. Espero que gostem também.

1333. Era para ter sido um post

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- Estás mais velho – atirou-me mal me aproximei dele. Nem sequer me deu os Bons Dias.
- Quem eu? Claro, tenho mais um dia. – Respondi-lhe, pagando-lhe com a mesma moeda, isto é, sem o cumprimentar.
- Não falo disso, acho-te mesmo mais velho. – Insistiu, sem dó nem piedade.
- Porquê tamanha barbaridade? – Já me estava a sentir enfastiado. Não é que não encare bem este tipo de observações mas, vindo de quem veio, achei estúpido.
- Estás todo branco – disse-o, desta vez meio intimidado com a minha expressão facial.
Saiu-me uma sonora gargalhada e soltei:
- É neve!

(o meu espelho nem reagiu; a palavra é completamente nova para ele; acho que estava a dormir quando há dois anos nevou por aqui depois de mais de 50 sem cair um farrapinho)

PS. Ao contrário do costume, este diálogo com o meu espelho foi completamente inventado. Todos os meus leitores e as minhas leitoras sabem que não costuma haver a mínima ficção nas conversas com o meu espelho. Mas desta vez o tempo pregou-me a partida. Parece que nevou em quase todo o país mas na minha cidade, embora estejamos com 2 grauzitos, brilha um sol radioso.

Foto: João Capote. Chalet Les Diablerets, Suiça

1332. Premiado

O PreDatado foi de novo atingido por um dardo o que me deixa assim a modos que babado por tanta gente gostar deste espaço e a ele fazer referência.

Desta vez foi a Danny Doo do blog http://duartehouse.blogspot.com/

O meu muito obrigado à jornalista e blogger paulista mas flamenguista, Daniela Duarte pela lembrança e distinção.

Já agora relembro o que o tal dardo diz como sua justiça:
"Com o Prémio Dardos se reconhecem os valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, étnicos, literários, pessoais, etc. Que em suma, demonstram a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas letras, entre as suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web."

Era pressuposto que eu agora “dardeasse” mais um conjunto deles, creio que 15. Como este é pelo menos o terceiro dardo que recebo acho que já terá dado várias voltas à blogosfera de língua portuguesa. O que em principio já não justificaria uma nova nomeação. Mas não é por isso que eu não o faço. Se vocês reparem na minha coluna da direita há mais de 15 blogs ligados, se vocês visitarem o meu perfil, além dos que estão à direita há mais uns quantos que sigo, se vocês tivessem acesso (queriam?) aos meus favoritos do ie e aos marcadores do firefox veriam quantos mais blogs eu leio. E me sentiria tão injusto escolher 15 no meio deles. Portanto amigos, minhas visitas diárias e meus visitados/as diários considerem-se por mim atingidos com este dardo. Porque vocês merecem.

PS. Dizem que o Pre é um gajo politicamente correcto. Eu cá não acho.

PPS ou as coisas que eu sei em latim. Espero que a Danny Doo não se chateie por eu ser mais Vascaíno, não? (lá se foi o politicamente correcto).

1331. O direito ao palavrão

Coisas que me chateiam nos blogs

Blogs maravilhosos no seu conteúdo que gosto à brava de visitar mas que insistem em escrever branco sobre preto. Saio de lá com uma dor de olhos que às vezes só me apetece dizer um nome feio. Mas depois não digo porque gosto do conteúdo. E alguns dos autores até são meus amigos. E o Pre é bem educadinho. E púdico.

Ler um comentário com pinta num blog que visite e achar que o/a blogger tem, classe. Clicar no respectivo link e deparar-me com “este blog está reservado a convidados”. Então porque é que deixam o link no geral? Fico fodido, caraças. Olha, disse um palavrão.

A cena dos feeds da blogger.com ou lá como é que isso se chama. Quantas vezes deixo de ler um blog porque não tenho informação de que foi actualizado. Depois vou lá dois dias depois e fico chateado. É claro que fico chateado. Viram? Chateado não é palavrão.

Um gajo às vezes quer copiar uma frase ou uma foto para citar no nosso blog. É honesto não usar o que não é seu, eu concordo, mas concordo também que se for feito referenciando e até publicitando é uma mais-valia para quem escreve. Mal de todos nós se tivéssemos de pagar direitos de autor cada vez que citamos. Era uma roda-viva e um círculo vicioso. Até os prémios Nobel, citam. Pois há blogs que protegem os textos ao botão direito do mouse. Além de tudo é estúpido porque marca em cima shift marca em baixo, ctrl C e ctrl V e já está copiado. E o drag and drop, alguém já ouviu falar? É outra merdice que me chateia, pronto! Merdice é palavrão light, não é?

Há mais mas depois digo.

1330. Histórias de viagens (ii)

O dia em que eu ladrei

Estava um dia bonito. São sempre bonitos os dias que se aproveitam para ir passear a terra ao fim de algumas semanas, às vezes meses, embarcados em alto-mar. Desembarcamos ao largo de Algeciras que é um lugar onde, praticamente, com uma torção de pescoço nos dá para vislumbrar Marrocos, a Espanha e a Inglaterra. Pois claro a Inglaterra, já que Gibraltar faz jus a que a que dos ingleses nunca se lhes fale do Império. Não sei mesmo se é o único país imperial do mundo a quem nunca ninguém se refere como imperialista. O célebre pinhão é, para além disso, um belíssimo monumento natural. Conseguia-se, à época desta história, vislumbrar-se facilmente o movimento de vai vem de contrabandistas e polícias, de tráfego clandestino de pessoas, de clandestinos traficando coisas, de coisas à espera de serem compradas em clandestinas lojas, que os marujos conhecem como a palma da mão. E era, por isso, também uma cidade típica de compras. Compras a que se não dispensa nenhum embarcadiço já que a bordo não há onde gastar o dinheiro a não ser que se entretenha a jogar à batota.

Tinha, sempre tive e ainda tenho, um pequeno senão com os cães. Acho-os uns bichos maravilhosos mas tenho um medo atroz de cães. Eu diria pavor. Alguns há que, ainda que a uma distância considerável, me provocam subidas incontroláveis de adrenalina de modo que quem fica incontrolável sou eu com os nervos completamente à flor da pele. É mariquice, dirão vós e eu aceito, até porque quando ganho confiança com os simpáticos bichos sou mesmo capaz de lhes fazer festas, brincar com eles, criar uma quase relação de amizade. Mas, na generalidade, quando os vejo na rua, atravesso a estrada e vou passar pelo passeio do lado contrário.

Estava a contemplar Algeciras, junto ao mar, tão ledo e tão quedo, esperando a lancha que me haveria de devolver ao navio, orgulhoso das compras que tinha feito nas lojas de contrabando, de certo coisas que não me faziam falta nenhuma mas pelo menos tinha agido como bom embarcadiço, eis senão quando, a uma velocidade tal que se fosse cavalo diria que vinha a galope, o bicho a correr para mim. Fiquei na dúvida se seria um cão ou uma pantera, um tigre ou um puma, um leão ou um leopardo, Ai meu Deus desta é que é, disse-o quase a rezar, o bicho era bravo, não me conhecia, talvez eu estivesse a invadir um território de sua vigilante responsabilidade, ladrando tão estrondosamente que parecia que uma trovoada se estava a abater sobre a minha cabeça. Não há fuga possível, não me posso atirar ao mar não vá dar cabo das compras todas, pensei, Estou perdido, voltei a pensar, a adrenalina no máximo, a boca do animal bem aberta, a minha perna à distância de um pulo, de um palmo, de um centímetro. Eu ladrei tão alto, tão alto que o bichano se assustou e tão veloz se aproximou como deu meia volta e se foi. Eu ladrei, o cão fugiu, eu tremi. Eu não cheguei a ficar em estado de choque. O cão, talvez!

Foto encontrada neste site, e reproduzida com a devida vénia.

PS. Enquanto pesquisava algumas fotos na Web deparei-me com um interessantíssimo blog sobre navios. Para quem for interessado nestas coisas do mar, aqui fica o link. Encontrei também, provavelmente as únicas, fotos do N/T Neiva onde embarquei em 1979. Não as pude reproduzir aqui por estarem protegidas. No entanto aqui fica também o link,

1329. Hoje é para falar mal do sistema

Eu só vou tentar explicar para ver se se entende. Se vocês não entenderem, sendo vocês inteligentes, com toda a certeza do mundo a EDP também não o vai conseguir pois com esse predicado eu não os consigo catalogar.

Eu possuo 2 apartamentos no mesmo prédio. Por acaso no mesmo prédio e ainda por mais acaso, contíguos. Até poderiam não ser. Tenho por isso (já desenvolverei este ponto) dois contratos com o meu fornecedor de energia eléctrica, EDP. Ambos os contratos em meu nome, com o mesmo Bilhete de Identidade e com o mesmo Número de Contribuinte. Quantos clientes sou eu, quantos? Dois! Começam a perceber porque é que eu não os consigo classificar de inteligentes?

Em qualquer dos contratos optei pelo débito fixo mensal com acerto uma vez por ano. Ou seja a EDP apenas emite, para cada contrato UMA factura anual. Pois a EDP propõe-me agora a adesão à factura electrónica. Até aqui tudo bem. Eu sou muito ecológico e aderi. Comigo a EDP vai poupar 2 folhas de papel A4 por ano, pois a factura que me mandava para cada um dos contratos, anualmente, deixará de vir. Entretanto, para que eu aceda à(s) minha(s) conta(s) a EDP gera um código de acesso e uma password provisória, que comunica, por escrito e não para o e-mail fornecido. E como para a EDP eu, que tenho dois contratos, embora com o mesmo BI e com o mesmo NC, sou dois então atribuem-me dois códigos de acesso e duas palavras-chave. Logo enviam-me DUAS cartas a informar desses códigos e, assim, eu terei de duplicar os procedimentos na internet para aceder à minha conta. Mentira, às minhas contas porque à EDP nem lhes passa pela cabeça o conceito de cliente. Para eles há o contrato, o cliente é um ser menor que só serve para pagar. Mas, os sistemas informáticos, que por acaso são geridos pelas pessoas da EDP, às quais eu não consigo atribuir o adjectivo já referido, teriam forçosamente também de funcionar mal. Está-se mesmo a ver! E não é que me enviaram as cartas em duplicado? Pois foi. Na verdade já gastaram, se tivessem cabecinha para pensar, o papel correspondente a quatro anos de facturas.

Finalmente, quando acima falei que voltaria a um tal ponto, é o seguinte. Porque é que é, no mesmo edifício, um cliente (se existisse para a EDP, não é?) tem de ter dois contratos só porque tem duas fracções? Seria bem fácil fazer a distribuição a partir de um só contador. Porque por um lado a EDP não sabe o que é um cliente e por outro, sabe muito bem receber em duplicado a taxa de potencia contratada e a taxa de exploração DGDE. Já para não falar que os gajos do Simplex, ou lá como é que se chamam os tipos que nos governam, se abotoam duas vezes com a contribuição do áudio-visual e com o IVA. É tudo a gamar e mainada!

1328. Às terças...

Tempestade


E queria que fosses uma flor.
E que te abrisses em pétalas douradas,
E que o vento te beijasse ao bater-te
E que no beijo te derramasse polén.

E do polén flor fecunda, florisses.

Não, não és. És mulher.
És mulher feita amor
E de pétalas feitas abertas de amar.

E no amor
E no amar
E no amar de amor
Unimo-nos num sopro,
Em um só corpo, o nosso sopro de prazer
E de amor.

E em ti derramo o polén
Num cálice
Num copo
Num vaso
De embriaguez luxuriante.

PreDatado©2008
Foto: PreDatado

Repost de Abril de 2008 (no PreDatado e no Ante-et-Post) para as novas leitoras e para os novos leitores que têm chegado ao meu blog.

1327. Porque hoje é Domingo ou de como eu não me tornei craque da bola

Tinha eu acabado de fazer 17 anos nesse Verão em que fui assistir a mais um treino de captação, onde iria pontuar o meu irmão Carlos, tipo afoito e corajoso, que voava como um gavião quando uma bola lhe surgia pelos ares ou rastejava feito jacaré mas com a agilidade de um felino quando era necessário ir ao chão roubar a bola nos pés do adversário. Tinha a mania de que era guarda-redes e era-o mesmo. E dos bons.

O Carlos é mais novo do que eu sendo que, eu próprio, aos 17 anos, já não teria idade para prospecções / captações. Disso mesmo informei os, à época, membros da equipa técnica juvenil do Sporting, Osvaldo Silva e Hilário, e ainda de que a minha presença ali era apenas para assistir ao treino do meu irmão. Isso não foi do agrado dos ditos técnico pelo que ou eu me equiparia e seguia com os outros para o campo ou teria de ir embora pois os treinos de captação não tinham público. Assim, mais ou menos contrariado, vesti um equipamento, calcei umas chuteiras e lá fui “com a turma” como se referia à malta o brasileiro e malogrado Osvaldo Silva.

Antes do início da pelada coloquei-me estrategicamente na bancada dos “excedentes”. Aos poucos, por períodos de 5 minutos iam sendo mandados para o balneário aqueles que a dupla técnica achava que não serviriam para continuar a observação. Quando chegou a minha oportunidade saltei para o campo e joguei cerca de 1 hora. A ponta direita. No final do jogo, fui chamado à presença dos dois senhores que me disseram, Tu ficas, estarás cá no dia tal às tantas horas para o segundo treino. Fiquei, obviamente, babado.

Mas houve, há e, creio que já não tem cura portanto, haverá sempre nas minhas tomadas de decisão um dilema entre a razão e o coração. E se por um lado hoje eu poderia figurar nalguma dessas galerias de notáveis do pontapé na bola, a verdade é que um fanático BENFIQUISTA não poderia, sob pena de trair o seu Coração, envergar uma camisa às ricas verde-brancas dos lagartos. E logo aí a decisão ficou tomada. Não voltaria.

Mais tarde ainda tentei o meu ingresso no Almada, clube da minha terra. Mas estava lá um tipo à frente dos jovens, de que obviamente hoje ninguém sabe o nome, que se achou mais conhecedor que o Hilário ou o Osvaldo e me pôs na cabine ao intervalo. E até poderia ter sido um daqueles meus maus dias, quem sabe, mas foi o suficiente para eu nunca mais pensar na bola a sério. Ainda assim dei os meus toques até aos 45 anos, altura em que uma teimosa dor ciática apenas me permite ver o futebol na bancada.

Foto do Rui Costa: infelizmente não sei de quem é, encontrei na net sem referências ao autor

1326. Eu e os meus PSs

Eu e os meus PSs nada tem a ver com o partido político que ostenta esta sigla. Esta, que em latim se diz Post Scriptum é mais antiga que aquele e mesmo que o não fosse em termos de utilização tê-lo-ia sido em termos de criação. E apesar do segundo governar com maiorias absolutas que o método do Sr. Hondt lhe confere, muito maior é a maioria daqueles que escrevem e utilizam o primeiro para os fins, provavelmente, similares aos que me fazem utilizá-lo. Pois cada PS meu é usado, normalmente, em duas circunstâncias distintas sendo que se outra circunstância houver a adicionar a estas não serão apenas duas mas serão tantas quantas as que da aritmética dos números resultarem. Essas duas que passo a explicar brevemente para não vos enfastiar de texto que enfastiados andareis pela certa com tanta comezaina de Natal e Ano Novo, para não falar que ainda faltam os Reis e dos respectivos acompanhamentos líquidos que não escassas vezes vos obriga aliviar de joelhos no chão, rabinho içado e cabeça enfiada na sanita ou vaso como lhes chamam os meus amigos brasileiros. Mas adiante as razões serão então, a primeira para completar um texto com um assunto que ainda lhe pudesse ter respeito mas que se desenquadraria da prosa cortando-lhe a sequência, pelo que é melhor tratar mais tarde, sendo que esse tarde acaba por resultar num PS e a segunda, a que mais vezes utilizo é para complementar um texto com uma ou outra nota que lhe não dizem em absoluto respeito mas que não deverão perder a actualidade, quer isto dizer aproveitando o balanço do escriba e o momento de o dizer. Está neste caso o PS ontem escrito sobre o 5000º post do Praça da República que como era bom de ver não se enquadra não só no texto que o precedeu mas também, e principalmente, na imagem com que o ilustrei.



PS. 1. Escrevi um texto atrevidote para o blogue Ménage a Quattre onde colabora a minha amiga blogger e escritora Mirian Martin, Senhora também do Caldeirão da Bruxa. Até ao momento não teve nenhum comentário nem positivo nem negativo e eu não gosto de indiferenças. Portanto é lá ir e mandar palpites, ok?
2. A foto de hoje não é a de nenhum militante (pelo menos mediático) do PS mas sim para ilustrar este PS. Por protesto de várias leitoras, a Nanny, a Teté, a Mirian e outras que talvez se tenham esquecido de o fazer a que o Pre só arranje calendários com gajas… aqui vai!
3. Se o Presidente da Câmara do Seixal ou se algum seu assessor ler este blog (o mais certo é que não), informo-vos que desde que, à boa maneira das empresas capitalistas, iniciaram o downsizing da vossa Câmara com o outsourcing da limpeza das ruas, que a merda de cão cresceu exponencialmente na minha praceta. Ainda ontem borrei um sapato todo.



Imagem: calendário FOCH