1236. A lista

O nome dela estava na lista. Antes, alguns outros nomes e depois também. A lista era longa onde não parecia haver qualquer relação entre as graças. Nem parental, nem profissional. Talvez a ligação de maior nexo fosse a proximidade geográfica. Vários pertenciam ao mesmo distrito e até mais particularmente à mesma península. No entanto, uma análise mais cuidada atentaria que de quando em quando um dos nomes não seria daquelas paragens.

Sempre achei pouco imaginativa a introdução de nomes cortados numa lista. Mas como era inevitável a lista também os tinha. Voilà! O terceiro e o quarto nome cortados e, mais adiante, talvez uns dois nomes depois do dela, um risco a vermelho. A cor da tinta e a distinção do traço indicavam claramente que os riscos feitos sobre o terceiro e o quarto nome teriam sido feitos por outra pessoa que não a do traço vermelho.

Um Bentley grená parou à porta. Uma figura de meia-idade cujas patilhas curtas acinzentadas se deixavam ver por debaixo do boné, de postura ligeiramente curvada provavelmente de vénia acostumada, saiu do banco de chauffeur e diligente abriu-lhe a porta. Uma silhueta magra, toda vestida de negro com uma écharpe cinza e preta, ligeiramente debruada a cadilhos, realçava-lhe o cabelo loiro atacado sobre as costas, saltos altos que na elegância felina do andar a conduziriam ao chefe. Murmurou-lhe um nome. A lista fora consultada e eis que era chegada a sua vez.

Sentou-se discretamente numa mesa de fundo, reservada. Provou e aprovou o vinho. Do jarro, claro está. A travessa de sardinhas loiras e crepitantes não tardou a chegar. Riscaram-lhe o nome da lista.

imagem daqui