1242. Lunch Time Blog
Levantou-se tarde como era seu costume aos Domingos
- Adivinha, disse enquanto tapava, por detrás, os olhos da mulher.
Ela virou-se lentamente ainda com o maço do almofariz na mão e encostou-lhe os lábios – Bom dia, meu amor.
Ele afagou-lhe o cabelo enquanto fungava lentamente o cheiro dos coentros amassados com alho e um pouco de sal.
- Adoro a tua sopa, destapando o tacho onde uma posta de bacalhau cozia para dar sabor à água. – Queres ajuda?
Ela tinha largado o almofariz e abraçou-o. – Não! Quero-te a ti. As fatias de pão alentejano já estavam cortadas, numa cestinha de verga, à espera da sua hora. Baixou o lume da água do bacalhau.
Ele levantou-a um pouco o suficiente apenas para que os pés dela deixassem de tocar o chão. Nos braços e encostada ao peito levou até à cama. Deixaram-se cair enquanto se beijavam ora terna ora sofregamente. Lá dentro os ovos esperavam para serem escalfados. “Fazer amor com cheiro a coentro”, dito quase em simultâneo. Riram no final.
Enquanto ele fritava os jaquinzinhos ela terminava a sopa. Juntou os ovos à água fervente (que teve de ser acrescentada pois já tinha evaporado pela metade) e deixou-os escalfar apenas uns minutinhos para que ficassem cremosos. No fundo da malga onde já repousavam o pisado de coentro, alho e sal e também o azeite puro de oliveira foram colocadas as fatias de pão e depois ensopadas naquela água com gosto a bacalhau cozido e ovos-creme.
Ela beijou-o de novo. Era o sinal para que ele pegasse na travessa onde, já escorridos, os carapaus loiros e estaladiços esperavam para serem levados para a mesa. Ela levaria a sopa.
Ela serviu-o num prato fundo enquanto ele, vaidoso das suas escolhas perguntava – Que tal este Foral de Évora, DOC, 2005 Branco?
Ela cheirou e retorquiu – adoro o teu vinho.
1241. Levanta-te e... fica!
1240. Nem tudo está perdido
Segundo as notícias de ontem e de hoje parece que aquele tipo vestido de diabo que entrou no campo e empurrou o fiscal de linha no último Benfica x Porto corre o risco de vir a ser preso. Para a outra vez aconselho este senhor a que se dedique a assaltar caixas de multibanco ou vá lá, melhor talvez, a estoirar com explosivos carrinhas de transporte de valores. Assim teria a certeza que não seria incomodado. Mas nem tudo está perdido, quem sabe ele ainda vai ter como companheira de cela esta invasora da foto?
1239. Desembaraçadamente
Tal como a minha amiga Maria Árvore eu também acho o José Mário Silva um rapaz muito simpático e bem-falante. Só o “conheço” do tempo dos blogs diria mesmo só o conheço desde o Blog de Esquerda que, creio mesmo, nem terá sido o primeiro em que participou. Depois, com aspirinas pelo meio fui perdendo o contacto com a sua prosa e pior (para mim, claro) faz muito que deixei de ler o Expresso, excepção feita quando ele me é oferecido aquando da compra de algum DVD do CSI. Apesar da consideração que fiz no primeiro parágrafo não significa, nem teria de significar, que teria de concordar com ele sempre que tece uma crítica a alguma obra literária. Sem assumir a defesa de Rosa Lobato de Faria, não só não fui indigitado para tal como tampouco o saberia fazer, discordo da análise de José Mário Silva aposta neste seu post de ontem de onde realço o extracto “O que separa as duas histórias é o abismo que vai do génio literário de James à prosa desembaraçada, mas tão fácil de ler quanto banal, da autora portuguesa”. Pessoalmente, sou um adepto da chamada prosa desembaraçada e tenho alguma dificuldade em considerar a de Rosa Lobato de Faria, banal.
Lembrei-me a propósito disso de um conto que escrevi que começava assim:
“A disceptação teve o seu epílogo. Estava decidido. Como bom dendrófobo dirigir-me-ía para o deserto. Ele caminharia para os antípodas. Sentia-me fatigado de ser sempre apoucado nas minhas decisões. Assumiria de uma vez por todas o meu eremitismo. O badano, já cambado, haveria de suportar as duas ou três horas que me faltavam para chegar ao destino. Quando as adelfas e as carvalhinhas começaram a rarear nas margens do caminho, o dia abaçanava. A alimária alentecia e nem os golpes de butuca a fariam mover. Paramos. Coligi os escassos haveres, cobri-me com um bedém, com o qual me tinha abispado antes da partida, sentei-me ao velho jeito índio, pernas cruzadas uma sobre a outra e adormeci. A minha mente extenuada achapuçava-se de sonhos. Abentesmas albípedes, cujas restantes partes corporais se não viam, bandarreavam no meu espírito deixando-me azabumbado. Como seria possível em lugar tão ermo me sentir cercado. Acordei abruptamente. Autócnes de aspecto boçal faziam a festa. Nunca na vida tinham deparado com tão alva tez. Com as mãos enrugadas esbarbavam-me o capote como que se inteirando da minha condição de real.”
Era tudo menos uma prosa desembaraçada. Se banal ou não, não sei. A única coisa que sei mesmo é que ninguém leu. Quanto ao cronos subscrevo o último parágrafo do post da Maria.
1236. A lista
O nome dela estava na lista. Antes, alguns outros nomes e depois também. A lista era longa onde não parecia haver qualquer relação entre as graças. Nem parental, nem profissional. Talvez a ligação de maior nexo fosse a proximidade geográfica. Vários pertenciam ao mesmo distrito e até mais particularmente à mesma península. No entanto, uma análise mais cuidada atentaria que de quando em quando um dos nomes não seria daquelas paragens.
Sempre achei pouco imaginativa a introdução de nomes cortados numa lista. Mas como era inevitável a lista também os tinha. Voilà! O terceiro e o quarto nome cortados e, mais adiante, talvez uns dois nomes depois do dela, um risco a vermelho. A cor da tinta e a distinção do traço indicavam claramente que os riscos feitos sobre o terceiro e o quarto nome teriam sido feitos por outra pessoa que não a do traço vermelho.
Um Bentley grená parou à porta. Uma figura de meia-idade cujas patilhas curtas acinzentadas se deixavam ver por debaixo do boné, de postura ligeiramente curvada provavelmente de vénia acostumada, saiu do banco de chauffeur e diligente abriu-lhe a porta. Uma silhueta magra, toda vestida de negro com uma écharpe cinza e preta, ligeiramente debruada a cadilhos, realçava-lhe o cabelo loiro atacado sobre as costas, saltos altos que na elegância felina do andar a conduziriam ao chefe. Murmurou-lhe um nome. A lista fora consultada e eis que era chegada a sua vez.
Sentou-se discretamente numa mesa de fundo, reservada. Provou e aprovou o vinho. Do jarro, claro está. A travessa de sardinhas loiras e crepitantes não tardou a chegar. Riscaram-lhe o nome da lista.
imagem daqui
1231. Ele há coisas do caraças
Tenho um amigo que construiu uma casa na Charneca da Caparica – Almada, com piscina e tudo, toma! É claro que a vazão da piscina tem de estar ligada ao colector de esgotos que por lá passa. O meu amigo em vez de falar com os padres fala directamente com o papa. E vai daí, solicitou a obra aos SMAS (Serviços Municipalizados de Água e Saneamento) da própria Câmara de Almada para fazerem os respectivos trabalhos. A obra, essa, consistia na ligação da saída da piscina ao colector de esgotos e reconstrução da calçada (entretanto destruída para a referida ligação). Solicitou a obra a qual foi executada e paga em devido tempo. Fácil? Fácil! Ah grande CMA, assim é que é. Mas agora surgiu um pequeno quiproquó. O meu amigo ainda não tem licença de habitabilidade e sabem porquê? Porque entretanto foram lá os fiscais da CMA e reprovaram a obra. A calçada está mal executada e o meu amigo tem de mandar fazê-la de novo. A Câmara a reprovar a própria Câmara e quem se lixa, quem é?
imagem encontrada aqui
